Mezclando un poco el ejercicio que hicimos sobre la canción "Por ejemplo" (Cabrera) y escuchando varias canciones de dos personajes, esta nueva consigna implica mezclar un poco ambos desafíos. Es decir: hacer dos melodías que funcionen bien por separado y/o juntas. Si se puede, que estas dos melodías sean encaradas por diferentes voces, o personajes, o narradores.
Por ejemplo (Fernando Cabrera con Eduardo Mateo)
Aguas de marzo (Tom Jobim con Elis Regina)
AGUAS DE MARZO
Letra y música: Antonio Carlos Jobim
Es palo, es piedra, es el fin del camino
Es un resto de tronco, está un poquito solo
Es un casco de vidrio, es la vida, es el sol
Es la noche, es la muerte, es un lazo, un anzuelo
Es un árbol del campo, un nudo en la madera
Caingá, candela, es matita de pera.
Es madera del viento, alud en el despeñadero
Es misterio profundo
Es el quiera o no quiera
Es el viento venteando, el fin de la ladera
Es la viga, es el vano, la fiesta del tijeral
Es la lluvia lloviendo, la voz de la ribera
De las aguas de marzo, el fin del cansancio
Es el pie, es el suelo, es marcha caminera
Pajarito en la mano, piedra del tira-piedras.
Un ave en el cielo, un ave en el suelo
Un arroyo, una fuente
Un pedazo de pan
Es el fondo del pozo, es el fin del camino
En el rostro el disgusto, está un poquito solo.
Es un tarugo, un clavo
Una punta, un punto
Una gota goteando
Una cuenta, un cuento
Es un pez, es un gesto
Es la plata brillando
Es luz de la mañana, un ladrillo llegando
Es la leña, es el día, es el fin de la huella
La botella de ron, reventón caminero
El proyecto de casa, es el cuerpo en la cama
Es el coche atascado, es el barro, es el barro
Es un paso, un puente
Es un sapo, una rana
Es un resto de campo en la luz de la mañana
Son las aguas de marzo cerrando el verano
Es la promesa de vida en tu corazón.
Es palo, es piedra, es el fin del camino
Es un resto de tronco, está un poquito solo
Es una culebra, es un palo, es Juan y José
Un espino en la mano, es un corte en el pie
Son las aguas de marzo cerrando el verano
La promesa de vida de tu corazón.
Es palo, es piedra, es el fin del camino
Es un resto de tronco, está un poquito solo
Es un paso, es un puente
Es un sapo, una rana
Es un bello horizonte, una fiebre terciana
Son las aguas de marzo cerrando el verano
La promesa de vida en tu corazón.
Palo, piedra, fin del camino
Resto de tronco, está un poquito solo.
AGUAS DE MARÇO
É pau, é pedra
É un fim do caminho
É um resto de toco
É um pouco de sozinho
É um caco de vidro
É a vida, é o sol
É a noite, é a morte
É o laço, é o anzol
É peroba do campo
É o nó da madeira
É Caingá, candeia
É o matita-perê
É madeira de vento
Tombo da ribanceira
É o mistério profundo
É o queira ou não queira
É o vento ventado
É o fim de ladeira
É a viga, é o vão
Festa da cumeeira
É a chuva chovendo
É conversa ribeira
Das águas de Março
É o fim da canseira
É o pé, é o chão
É a marcha estiradeira
Passarinho na mão
Pedra de atiradeira
Uma ave no céu|
Uma ave no chão
É um regato, é uma fonte
É um pedaço de pão
É o fundo do poço
É o fim do caminho
No reosto o desgosto
É um poco sozinho
É um estrepe, é um prego
É uma ponta, é um ponto
É um pingo pingando
É uma conta, e um con
É um peixe, é um gesto
É uma prata brilhando
É a luz da mañha
É o tijolo chegando
É a lenha, é o dia
É o fim da picada
É a garrafa de cana
O estilhaço na estrada
É o projeto da casa
É o corpo na cana
É o carro enguiçado
É a lama, é a lama
É um passo, é uma ponte
É um sapo, é uma rã
É um resto de mato
Na luz da mañha
São as águas de março
Fechando o verão
É a promessa de vida
No teu coração
É pau, é pedra
É un fim do caminho
É um resto de toco
É um pouco de sozinho
É uma cobra, é um pau
É joão, é José
É um espinho na mão
É um corte no pé
São as águas de março
Fechando o verão
É a promessa de vida
No teu coração
É pau, é pedra
É un fim do caminho
É um resto de toco
É um pouco de sozinho
É um passo, é uma ponte
É um sapo, é uma rã
É um Belo Horizonte
É uma febre tersã
São as águas de março
Fechando o verão
É a promessa de vida
No teu coração
É pau, é pedra
É un fim do caminho
É um resto de toco
É um pouco de sozinho
………
É um caco de vidro
É a vida, é o sol
É a noite, é a morte
É o laço, é o anzol
São as águas de março
Fechando o verão
É a promessa de vida
No teu coração
Sem fantasia (Chico Buarque con Maria Bethania)
noten como luego de la primera vuelta las melodías empiezan a superponerse
Vem, meu menino vadio
Vem, sem mentir pra você
Vem, mas vem sem fantasia
Que da noite pro dia
Você não vai crescer
Vem, por favor não evites
Meu amor, meus convites
Minha dor, meus apelos
Vou te envolver nos cabelos
Vem perde-te em meus braços
Pelo amor de Deus
Vem que eu te quero fraco
Vem que eu te quero tolo
Vem que eu te quero todo meu
Ah, eu quero te dizer
Que o instante de te ver
Custou tanto penar
Não vou me arrepender
Só vim te convencer
Que eu vim pra não morrer
De tanto te esperar
Eu quero te contar
Das chuvas que apanhei
Das noites que varei
No escuro a te buscar
Eu quero te mostrar
As marcas que ganhei
Nas lutas contra o rei
Nas discussões com Deus
E agora que cheguei
Eu quero a recompensa
Eu quero a prenda imensa
Dos carinhos teus
Biscate (Chico Buarque con Gal Costa)
Ella le reprocha; él quiere ver el partido Flamenco-River
noten como luego de la primera vuelta las melodías empiezan a superponerse
Vivo de biscate e queres que eu te sustente
Se eu ganhar algum vendendo mate
Dou-te uns badulaques de repente
Andas de pareô, eu sigo inadimplente
Chamo você pra sambar
Levo você pra benzer
Fui pegar uma cor na praia
E só faltou me bater, é
Basta ver um rabo de saia
Pro bobo se derreter
Vives na gandaia e esperas que eu te respeite
Quem que te mandou tomar conhaque
Com o tíquete que te dei pro leite
Quieta que eu quero ouvir Flamengo e River Plate
Faço lelê de fubá
Faço pitu no dendê
Sirvo seu pitéu na cama
E nada dele comer, ai
Telefone, é voz de dama
Se penteia pra atender
Vamos ao cinema, baby
Vamos nos mandar daqui
Vamos nos casar na igreja
Chega de barraco
Chega de piti
--------------------------
I never talk to strangers (Tom Waits con Bette Middler)
Fíjensé la traducción allá abajo, la letra es muy muy linda
I never talk to strangers (Tom Waits con Bette Middler)
Bartender, I'd like a manhattan, please
stop me if you've heard this one
i feel as though we've met before
perhaps I am mistaken
but it's just that i remind you
of someone you used to care about
oh but that was long ago
now tell me do you think i'd fall for that old line
I was none born just yesterday
besides i never talk to strangers anyway
Well I ain't a bad guy when you get to know me
i just thought there ain't no harm
hey just try minding your own business
but who asked you to annoy me
with your sad, sad repartee
besides i never talk to strangers anyway
your life's a dimestore novel
this town is full of guys like you
and you're looking for someone to take the place of her
You must be reading my mail
and you're bitter cause he left you
that's why you're drinkin in this bar
well only suckers fall in love
with perfect strangers
it always takes one to know one stranger
maybe we're just wiser now
yeah and been around the block so many times
that we don't notice
that we're all just perfect strangers
as long as we ignore
that we all begin as strangers
just before we find
we really aren't strangers anymore
ah you don't look like such a chump.
--------------------------
Trad. por Jano
Nunca hablo con extraños (Tomas Espera con Vete Medianista)
(Ella) Cantinero, quisiera un Manhattan, por favor
(El) Frename si escuchaste esta
Siento como si nos conocieramos
Tal vez me equivoque
(Ella) Pero es solo que te hago acordar
A alguien que solía importarte
Ah, pero eso fue hace tanto tiempo
Ahora, decime si pensas que iba a caer con esa vieja línea
No nací ayer
Además, de todas maneras nunca hablo con extraños
(El) Bueno, no soy tan mal tipo cuando llegás a conocerme
Sólo pensé que no cuesta nada…
(Ella) Ey, sólo trata de hacer la tuya
Quién te pidió que me molestaras
Con tu triste, triste repertorio
Además, de todas maneras nunca hablo con extraños
Tu vida es una novela barata
Esta ciudad está llena de tipos como vos
Y estás buscando alguien para ocupar su lugar
(El) Debes estar leyendo mi correo
Y estás amargada porque él te dejó
Por eso estás bebiendo en este bar
(Juntos) Bueno, sólo los tontos se enamoran de perfectos extraños
(Ella) Siempre se necesita uno para reconocer a otro extraño
(El) Tal vez somos más inteligentes ahora
(Ella) Si, y estuvimos por el barrio tantas veces
(El) Que no nos damos cuenta
(Juntos) de que todos somos perfectos extraños
Siempre y cuando ignoremos
Que todos empezamos como extraños
Justo antes de darnos cuenta
De que realmente ya no somos más extraños
(Ella) Ah, no pareces tan zoquete
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Blur (Country House)
Chequeen en el minuto 2:26 queda bien clara la "2da melodía". Luego vuelve la melodía principal y se superponen.
--------------------------------------
Chico Buarque (Noite dos mascarados)
Fijense la letra esta re claro el tema cancon dialogo
Quem voc?
[Elis]
Adivinha se gosta de mim
[Coro]
Hoje os dois mascarados
Procuram os seus namorados
Perguntando assim
[Chico]
Quem voc?, diga logo
[Elis]
Que eu quero saber o seu jogo
[Chico]
Que eu quero morrer no seu bloco
[Elis]
Que eu quero me arder no seu fogo
[Chico]
Eu sou ceresteiro, poeta e cantor
[Elis]
O meu tempo inteiro s penso no amor
[Chico]
Eu tenho um pandeiro
[Elis]
S quero um violo
[Chico]
Eu nado em dinheiro
[Elis]
No tenho um tosto
Fui porta-estandarte, no sei mais danar
[Chico]
Eu, modstia parte, nasci para sambar
[Elis]
Eu sou to menina
[Chico]
Meu tempo passou
[Elis]
Eu sou Colombina
[Chico]
Eu sou Pierrot
[Coro]
Mas Carnaval, no me diga mais quem voc
Amanh tudo volta ao normal
Deixa a festa acabar
Deixa o barco correr
Deixa o dia raiar
Que hoje eu sou da maneira
Que voc quiser
O que voc pedir, eu lhe dou
Seja voc quem for
Seja o que Deus quiser
Seja voc quem for
Seja o que Deus quiser
------------------------
Under preasure
------------------------
Help
escuchen las dos melodías superpuestas en las estrofas
Two of us
este no tiene dos melodías distintas, pero es un muy lindo arreglo de voces
---------------------------------------------
Ah, si ya perdimos noción de la hora
Si juntos el futuro se demora
Cuéntame ahora cómo he de partir
Ah, si cuando te ví, me eché a soñar, fue casi desvarío
Romp con todo, quemé mis navíos
Cuéntame ahora adónde puedo ir
Tú y yo, si en travesuras de noches eternas
Ya confundimos tanto nuestras piernas
Dime con qué piernas debo seguir
Si dejaste derramar nuestra canción
Si en las arenas de tu corazón
Mi sangre erró de vena y se perdió
Cómo, si en el desorden del mueble extendido
Mi pantalón enlaza tu vestido
Y mi zapato al tuyo pisa aún
Cómo, si nos amamos, hechos dos paganos
Tus pechos aún están en mis manos
Dime con qué cara voy a salir
No, pienso que hacer la tonta tú aparentas
Te dí mis ojos a tener en cuenta
Cuéntame ahora como he de partir.
martes, 23 de agosto de 2011
martes, 16 de agosto de 2011
Bajada de línea
Espero que la vida
Intoxicados
Espero que la vida
me lleve donde sea
donde sea
Lo único, no voy a trabajar
para ningún viejo de mierda.
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Caras conchetas, miradas berretas
y hombres encajados en fiorucci.
oigo "dame" y "quiero" y "no te metas"
"te gustó el nuevo bertolucci?".
La rubia tarada, bronceada, aburrida,
me dice "por qué te pelaste?"
y yo "por el asco que dá tu sociedad.
por el pelo de hoy cuánto gastaste?"
Un pseudo punkito, con el acento finito
quiere hacer el chico malo.
tuerce la boca, se arregla el pelito,
se toma un trago y vuelve a belgrano.
Basta! me voy, rumbo a la puerta
y después al boliche a la esquina
a tomar una ginebra con gente despierta.
esta si que es argentina!
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Los dinosaurios
Los amigos del barrio pueden desaparecer
Los cantores de radio pueden desaparecer
Los que están en los diarios pueden desaparecer
La persona que amas puede desaparecer.
Los que están en el aire pueden desaparecer en el aire
Los que están en la calle pueden desaparecer en la calle.
Los amigos del barrio pueden desaparecer,
Pero los dinosaurios van a desaparecer.
No estoy tranquilo mi amor,
Hoy es sábado a la noche,
Un amigo está en cana.
Oh mi amor
Desaparece el mundo
Si los pesados mi amor llevan todo ese montón de equipajes en la mano
Oh mi amor yo quiero estar liviano.
Cuando el mundo tira para abajo
es mejor no estar atado a nada
Imaginen a los dinosaurios en la cama
Cuando el mundo tira para abajo
es mejor no estar atado a nada
Imaginen a los dinosaurios en la cama
Los amigos del barrio pueden desaparecer
Los cantores de radio pueden desaparecer
Los que están en los diarios pueden desaparecer
La persona que amas puede desaparecer.
Los que están en el aire pueden desaparecer en el aire
Los que están en la calle pueden desaparecer en la calle.
Los amigos del barrio pueden desaparecer,
Pero los dinosaurios van a desaparecer.
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Mi novia es terrorista (Albert Pla)
Tu novia es un encanto y tú estás tan enamorado
por eso le perdonas sus deslices sus engaños
pero tu cariño no es tan ciego
ves muy claro su secreto
ella tiene otra vida más siniestra y clandestina
tu novia es una terrorista
ejecuta y ajusticia y atenta contra el sistema
tiene este cruel defecto pero en fin nadie es perfecto
lo prefiero lo consiento antes que su pasatiempo
sea coleccionar sellos
sea ponerme los cuernos
porque un romance muerto es un romance menos
una comisaría ha sufrido un atentado
tres jóvenes policías murieron acribillados
claro que es más comercial el coche bomba a un coronel
cuatro quilos de expolsivos
le mandan directo al cielo
que matanza que sangría
debería denunciarla pero igual la culpa es mia
quizás necesite ayuda mi comprensión mi cariño
quizás si le hubiera dado más amor se habría olvidado
de cargarse policías sin manías sin prejuicios
un policía muerto un policía menos
según fuentes del gobierno esta tarde una explosión
ha mandao a tomar por culo los retretes del congreso
se atribuye el atentado a un sector nacionalista
que se caga en el sistema y revindica con violencia
libertad independencia
tú sabes que eso es mentira
que la culpa es de tu novia
se ha cargao tres diputaos la democracia agoniza
que problema de conciencia a quien piensas serle infiel
a tu novia o a tu patria tú decides mientras tanto
un político muerto un político menos
le han pegao cuatro tiros por la calle a un militar
a sangre fría a bocajarro paseaba con su hijito
pudiste haber evitado este cruel asesinato
el destino de ese niño huérfano estaba en tus manos
no te estremece su llanto
jesusito de mi vida que eres niño como yo
di porqué han matao a mi papá toy solito
que haré yo
cómo perdonarle esto ha ido demasiado lejos
necesito tu consejo
que hago la dejo o no la dejo
un militar muerto un militar menos
no claro
es que quizás busque en otra parte
lo que nunca supe darle
ilusiones y alicientes para poder realizarse
mi silencio está cantando apología al terrorismo
me siento responsable y cómplice de su barbarie
por celoso y por cobarde
pero es que me horroriza estar sin ella
no sabría hacerme a la idea
que le ocurra una desgracia o caiga en acto de servicio
el día menos pensado me despierto y estoy viudo
y sin ella estoy perdido ya nada tiene sentido
porque una novia muerta es una novia menos.
Albert Pla
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Tom y el cine independiente
Juan Antonio
Canción de Alicia en el país
Quién sabe Alicia éste país
no estuvo hecho porque sí.
Te vas a ir, vas a salir
pero te quedas,
¿dónde más vas a ir?
Y es que aquí, sabes
el trabalenguas trabalenguas
el asesino te asesina
y es mucho para ti.
Se acabó ese juego que te hacía feliz.
No cuentes lo que viste en los jardines, el sueño acabó.
Ya no hay morsas ni tortugas
Un río de cabezas aplastadas por el mismo pie
juegan cricket bajo la luna
Estamos en la tierra de nadie, pero es mía
Los inocentes son los culpables, dice su señoría,
el Rey de espadas.
No cuentes lo que hay detrás de aquel espejo,
no tendrás poder
ni abogados, ni testigos.
Enciende los candiles que los brujos
piensan en volver
a nublarnos el camino.
Estamos en la tierra de todos, en la vida.
Sobre el pasado y sobre el futuro,
ruinas sobre ruinas,
querida Alicia.
Se acabó ese juego que te hacía feliz.
Playa Giron (Silvio Rodriguez)
Compañeros poetas,
tomando en cuenta los últimos sucesos
en la poesía, quisiera preguntar
——me urge—,
¿qué tipo de adjetivos se deben usar
para hacer el poema de un barco
sin que se haga sentimental, fuera de la vanguardia
o evidente panfleto,
si debo usar palabras como
Flota Cubana de Pesca y
«Playa Girón»?
Compañeros de música,
tomando en cuenta esas politonales
y audaces canciones, quisiera preguntar
—me urge—,
¿qué tipo de armonía se debe usar
para hacer la canción de este barco
con hombres de poca niñez, hombres y solamente
hombres sobre cubierta,
hombres negros y rojos y azules,
los hombres que pueblan el «Playa Girón»?
Compañeros de historia,
tomando en cuenta lo implacable
que debe ser la verdad, quisiera preguntar
—me urge tanto—,
¿qué debiera decir, qué fronteras debo respetar?
Si alguien roba comida
y después da la vida, ¿qué hacer?
¿Hasta donde debemos practicar las verdades?
¿Hasta donde sabemos?
Que escriban, pues, la historia, su historia,
los hombres del «Playa Girón».
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Times they are a changing (Bob Dylan)
The Times They Are A-Changin' (Bob Dylan)
Come gather 'round people
Wherever you roam
And admit that the waters
Around you have grown
And accept it that soon
You'll be drenched to the bone.
If your time to you
Is worth savin'
Then you better start swimmin'
Or you'll sink like a stone
For the times they are a-changin'.
Come writers and critics
Who prophesize with your pen
And keep your eyes wide
The chance won't come again
And don't speak too soon
For the wheel's still in spin
And there's no tellin' who
That it's namin'.
For the loser now
Will be later to win
For the times they are a-changin'.
Come senators, congressmen
Please heed the call
Don't stand in the doorway
Don't block up the hall
For he that gets hurt
Will be he who has stalled
There's a battle outside
And it is ragin'.
It'll soon shake your windows
And rattle your walls
For the times they are a-changin'.
Come mothers and fathers
Throughout the land
And don't criticize
What you can't understand
Your sons and your daughters
Are beyond your command
Your old road is rapidly agin'
Please get out of the new one
If you can't lend your hand
For the times they are a-changin'.
The line it is drawn
The curse it is cast
The slow one now
Will later be fast
As the present now
Will later be past
The order is
Rapidly fadin'.
And the first one now
Will later be last
For the times they are a-changin'.
----------------------------
Los tiempos están cambiando (Roberto Dylan)
Reunanse, gente
Dondequiera que vaguen
Y admitan que las aguas
Alrededor crecieron
Y acepten que pronto
Estarán empapados hasta los huesos
Si su tiempo para ustedes
Merece ser salvado
Mejor empiecen a nadar
O se van a hundir como piedras
Porque los tiempos están cambiando
Vengan, escritores y críticos
Que profetizan con sus lapiceras
Y mantengan los ojos abiertos
La oportunidad no va a volver
Y no se apresuren para hablar
Porque la rueda aún sigue girando
Y no se puede decir a quién nombra
Porque el perdedor de ahora
Mas adelante ganará
Los tiempos están cambiando
Vengan senadores y congresistas
Por favor escuchen el llamado
No se paren en la puerta
No bloqueen la sala
Porque el herido
Será el que haya estancado
Hay una batalla afuera
Y está rabiando
Pronto sacudirá sus ventanas
Y golpeará sus puertas
Porque los tiempos están cambiando
Vengan madres y padres
A traves de la tierra
Y no critiquen
lo que no pueden entender
Sus hijos hijos e hijas
Están más allá de su comando
Su antiguo camino envejece rapidamente
Por favor salgan del nuevo
Si no pueden ayudar
Porque los tiempos están cambiando
La línea está trasada
El curso está moldeado
El lento de hoy
Luego será el rápido
Y el presente hoy
Luego será el pasado
El orden
Rapidamente se esfuma
Y el primero hoy
Luego será el último
Porque los tiempos están cambiando
----------------
Pato trabaja en una carnicería (Moris)
Todo empezó con el chiste que decía
lo tuyo es mío y lo mío es mío
no comprendimos que eso sería
lo que algún día nos heriría
fueron los días, los días de oro
y el sol brillaba sin preguntar
después crecimos y nos fuimos del barrio
pato trabaja en una carnicería
tiempos aquellos de rosedales
novias de Flores, primeros cigarrillos
nunca al colegio, siempre la vida
y las mañanas del sol aquel
hemos crecido y visto el mundo en los diarios
el comunismo resultó complicado
lo tuyo es mío y lo mío es mío
nos ha llevado a la indiferencia
tenés excusas, los otros tienen
que te mantengan para eso están
sos el burgués mas corrompido que existe
y te engañas pensando que sos un hippie
vos explotas a todos y no das nada
y eso es ser el peor capitalista
cuando tenés, te hacés el burro
vivís de arriba, que asco me das
vos te reís del mundo y de las personas
pero querés que el mundo te alimente
otros te proporcionan lo necesario
y vos seguís creyendo que es lo corriente
que inútil sos, que mantenido
mírate un poco, baja de ahí
siempre estás en artista y te hacés el genio
cultivas tu aire ausente y despreocupado
porque te supergusta hacerte el raro
y tu fama te tiene muy preocupado
te haces copar, como engañas
sos de mentira y no servís.
pato trabaja en una carnicería
pato trabaja en una carnicería
pato trabaja en una carnicería
----------------
O que será
O que será, que será?
Que andam suspirando pelas alcovas
Que andam sussurrando em versos e trovas
Que andam combinando no breu das tocas
Que anda nas cabeças anda nas bocas
Que andam acendendo velas nos becos
Que estão falando alto pelos botecos
E gritam nos mercados que com certeza
Está na natureza
Será, que será?
O que não tem certeza nem nunca terá
O que não tem conserto nem nunca terá
O que não tem tamanho...
O que será, que será?
Que vive nas idéias desses amantes
Que cantam os poetas mais delirantes
Que juram os profetas embriagados
Que está na romaria dos mutilados
Que está na fantasia dos infelizes
Que está no dia a dia das meretrizes
No plano dos bandidos dos desvalidos
Em todos os sentidos...
Será, que será?
O que não tem decência nem nunca terá
O que não tem censura nem nunca terá
O que não faz sentido...
O que será, que será?
Que todos os avisos não vão evitar
Por que todos os risos vão desafiar
Por que todos os sinos irão repicar
Por que todos os hinos irão consagrar
E todos os meninos vão desembestar
E todos os destinos irão se encontrar
E mesmo o Padre Eterno que nunca foi lá
Olhando aquele inferno vai abençoar
O que não tem governo nem nunca terá
O que não tem vergonha nem nunca terá
O que não tem juízo...(2x)
Lá lá lá lá lá……..
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Fado tropical (Chico Buarque)
Incluida en una obra de teatro con Ruy Guerra, hace una analogia entre el Brasil antiguo, portugal y brasil de la dictadura...
Chico Buarque - Fado Tropical
Oh, musa do meu fado
oh, minha mãe gentil
te deixo consternado
no primeiro abril
mas não sê tão ingrata
não esquece quem te amou
e em tua densa mata
se perdeu e se encontrou
ai, esta terra ainda vai cumprir seu ideal
ainda vai tornar-se um imenso portugal
"sabe, no fundo eu sou um sentimental
todos nós herdamos no sangue lusitano uma boa dose de lirismo...(além da
sífilis, é claro)*
mesmo quando as minhas mãos estão ocupadas em torturar, esganar, trucidar
meu coração fecha os olhos e sinceramente chora..."
Com avencas na caatinga
alecrins no canavial
licores na moringa
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Samba de Orly
(Habla sobre el exilio)
Vai, meu irmão
Pega esse avião
Você tem razão de correr assim
Desse frio, mas beija
O meu Rio de Janeiro
Antes que um aventureiro
Lance mão
Pede perdão
Pela duração dessa temporada
Mas não diga nada
Que me viu chorando
E pros da pesada
Diz que vou levando
Vê como é que anda
Aquela vida à toa
E se puder me manda
Uma notícia boa
Pede perdão
Pela omissão um tanto forçada
Mas não diga nada
Que me viu chorando
E pros da pesada
Diz que vou levando
Vê como é que anda
Aquela vida à toa
Se puder me manda
Uma notícia boa
----------------------------
--------------------------------------
Calice (Chico y Gilberto Gil)
Calice en Portugues es callesé y tambien cáliz (Grande muchachos!)
Aguanten el principio medio bizarro que después se pone bueno.
Pai! Afasta de mim esse cálice
Pai! Afasta de mim esse cálice
Pai! Afasta de mim esse cálice
De vinho tinto de sangue...(2x)
Como beber
Dessa bebida amarga
Tragar a dor
Engolir a labuta
Mesmo calada a boca
Resta o peito
Silêncio na cidade
Não se escuta
De que me vale
Ser filho da santa
Melhor seria
Ser filho da outra
Outra realidade
Menos morta
Tanta mentira
Tanta força bruta...
Pai! Afasta de mim esse cálice
Pai! Afasta de mim esse cálice
Pai! Afasta de mim esse cálice
De vinho tinto de sangue...
Como é difícil
Acordar calado
Se na calada da noite
Eu me dano
Quero lançar
Um grito desumano
Que é uma maneira
De ser escutado
Esse silêncio todo
Me atordoa
Atordoado
Eu permaneço atento
Na arquibancada
Prá a qualquer momento
Ver emergir
O monstro da lagoa...
Pai! Afasta de mim esse cálice
Pai! Afasta de mim esse cálice
Pai! Afasta de mim esse cálice
De vinho tinto de sangue...
De muito gorda
A porca já não anda
(Cálice!)
De muito usada
A faca já não corta
Como é difícil
Pai, abrir a porta
(Cálice!)
Essa palavra
Presa na garganta
Esse pileque
Homérico no mundo
De que adianta
Ter boa vontade
Mesmo calado o peito
Resta a cuca
Dos bêbados
Do centro da cidade...
Pai! Afasta de mim esse cálice
Pai! Afasta de mim esse cálice
Pai! Afasta de mim esse cálice
De vinho tinto de sangue...
Talvez o mundo
Não seja pequeno
(Cálice!)
Nem seja a vida
Um fato consumado
(Cálice!)
Quero inventar
O meu próprio pecado
(Cálice!)
Quero morrer
Do meu próprio veneno
(Pai! Cálice!)
Quero perder de vez
Tua cabeça
(Cálice!)
Minha cabeça
Perder teu juízo
(Cálice!)
Quero cheirar fumaça
De óleo diesel
(Cálice!)
Me embriagar
Até que alguém me esqueça
(Cálice!)
--------------------------
Chico Buarque - Apesar De Você
(Forma copada de bajarle linea al dictador)
Hoje você é quem manda
falou, tá falado
não tem discussão
a minha gente hoje anda
falando de lado
e olhando pro chão, viu
você que inventou esse estado
e inventou de inventar
toda a escuridão
você que inventou o pecado
esqueceu-se de inventar
o perdão
Apesar de você
amanhã há de ser
outro dia
eu pergunto a você
onde vai se esconder
da enorme euforia
--------------------------------------------
------------------------------------
Masters of war
Come you masters of war
You that build all the guns
You that build the death planes
You that build the big bombs
You that hide behind walls
You that hide behind desks
I just want you to know
I can see through your masks
You that never done nothin'
But build to destroy
You play with my world
Like it's your little toy
You put a gun in my hand
And you hide from my eyes
And you turn and run farther
When the fast bullets fly
Like Judas of old
You lie and deceive
A world war can be won
You want me to believe
But I see through your eyes
And I see through your brain
Like I see through the water
That runs down my drain
You fasten the triggers
For the others to fire
Then you set back and watch
When the death count gets higher
You hide in your mansion
As young people's blood
Flows out of their bodies
And is buried in the mud
You've thrown the worst fear
That can ever be hurled
Fear to bring children
Into the world
For threatening my baby
Unborn and unnamed
You ain't worth the blood
That runs in your veins
How much do I know
To talk out of turn
You might say that I'm young
You might say I'm unlearned
But there's one thing I know
Though I'm younger than you
Even Jesus would never
Forgive what you do
Let me ask you one question
Is your money that good
Will it buy you forgiveness
Do you think that it could
I think you will find
When your death takes its toll
All the money you made
Will never buy back your soul
And I hope that you die
And your death'll come soon
I will follow your casket
In the pale afternoon
And I'll watch while you're lowered
Down to your deathbed
And I'll stand o'er your grave
'Til I'm sure that you're dead
Vengan señores de la guerra,
ustedes que construyen todas las armas,
ustedes que construyen los aviones de muerte,
ustedes que construyen las grandes bombas,
ustedes que se esconden detrás de paredes,
ustedes que se esconden detrás de escritorios,
sólo quiero que sepan
que puedo ver detrás de sus máscaras.
Ustedes que nunca hicieron nada
excepto construir para destruir,
ustedes juegan con mi mundo
como si fuera juguetito de ustedes,
ponen un arma en mi mano
y se esconden de mis ojos
y se dan vuelta y corren alejándose
cuando vuelan rápidas las balas
Como antes Judas,
mienten y engañan.
Una guerra mundial puede ganarse
(me quieren hacer creer)
pero veo a través de sus ojos,
y veo a través de sus cerebros,
como veo a través del agua
que corre por mi alcantarilla.
Ustedes ajustan los gatillos
para que otros disparen
y luego retroceden y observan.
Cuando el número de muertos asciende
se esconden en sus mansiones
mientras la sangre de los jóvenes
se escapa de sus cuerpos
y se entierra en el barro.
Ustedes arrojaron el peor miedo
que alguien pudo haber lanzado:
el miedo a traer niños
al mundo
por amenazar a mi hijo
aún no nacido, sin nombre,
no merecen la sangre
que corre por sus venas.
¿Cuánto sé
como para hablar cuando no corresponde?
Ustedes podrían decir que soy joven,
podrían decir que no tengo educación,
pero hay una cosa que sé,
pese a ser más joven que ustedes:
incluso Jesús nunca
perdonaría lo que ustedes hacen.
Déjenme preguntarles una cosa:
¿el dinero que tienen es tan bueno
como para comprarles el perdón?
¿Piensan que tendría ese poder?
Creo que se darán cuenta
cuando les llegue la hora de la muerte
que todo el dinero que ganaron
nunca servirá para recuperar sus almas.
Y espero que mueran
y que la muerte les llegue pronto;
yo seguiré sus ataúdes
en la pálida tarde,
y observaré mientras los bajan
hasta su lecho último,
y me quedaré parado frente a sus tumbas
hasta asegurarme que estén muertos.
-------------------------------------
En mi país, que tristeza,
La pobreza y el rencor.
Dice mi padre que ya llegará
Desde el fondo del tiempo otro tiempo
Y me dice que el sol brillará
Sobre un pueblo que él sueña
Labrando su verde solar.
En mi país que tristeza,
La pobreza y el rencor.
Tú no pediste la guerra,
Madre tierra, yo lo sé.
Dice mi padre que un solo traidor
Puede con mil valientes;
Él siente que el pueblo, en su inmenso dolor,
Hoy se niega a beber en la fuente
Clara del honor.
Tú no pediste la guerra,
Madre tierra, yo lo sé.
En mi país somos duros:
El futuro lo dirá.
Canta mi pueblo una canción de paz.
Detrás de cada puerta
Está alerta mi pueblo;
Y ya nadie podrá
Silenciar su canción
Y mañana también cantará.
En mi país somos duros:
El futuro lo dirá.
En mi país, que tibieza,
Cuando empieza a amanecer.
Dice mi pueblo que puede leer
En su mano de obrero el destino
Y que no hay adivino ni rey
Que le pueda marcar el camino
Que va a recorrer.
En mi país, que tibieza,
Cuando empieza a amanecer.
Coro:
En mi país somos miles y miles
De lágrimas y de fusiles,
Un puño y un canto vibrante,
Una llama encendida, un gigante
Que grita: ¡adelante... adelante!
-------------------------------------
Por qué tu paso dolido
del norte hacia el sur,
el pie que no supo,
el pie que no supo
de risa o de luz?
Tu padre abandona la tierra
de Tacuarembó
buscando su tierra,
una tierra suya,
y nunca la halló.
Encuentra la triste basura
donde viven mil,
encuentra la muerte,
encuentra el silencio
de aquel cantegril.
El Chueco, redondos los ojos
y sin pizarrón,
mirando a la madre,
mirando al hermano,
aprende el dolor.
La luna, semana a semana,
lo ha visto vagar
armado de espuma,
buscando una orilla
como busca el mar.
El Chueco no sabe de orilla
ni sabe de mar,
él sabe de rabia,
de rabia que apunta
y no quiere matar.
Asalta el banco y comparte
con el cantegril,
como antes el hambre,
como antes el hambre,
comparte el botín.
Así les canto la historia
del Chueco Maciel,
suena la sirena,
suena la sirena,
ya vienen por él.
Los diarios publican dos balas,
son diez o son mil,
mil ojos que miran,
mil ojos que miran
desde el cantegril.
El chueco era un uruguayo
de Tacuarembó,
de paso dolido,
de paso dolido,
de paso dolido.
Los chuecos se junten bien juntos,
bien juntos los pies,
y luego caminen buscando la patria,
la patria de todos, la patria Maciel,
esta patria chueca que no han de torcer
con duras cadenas los pies todos juntos
hemos de vencer.
---------------------------------
Por qué tu paso dolido
del norte hacia el sur,
el pie que no supo,
el pie que no supo
de risa o de luz?
Tu padre abandona la tierra
de Tacuarembó
buscando su tierra,
una tierra suya,
y nunca la halló.
Encuentra la triste basura
donde viven mil,
encuentra la muerte,
encuentra el silencio
de aquel cantegril.
El Chueco, redondos los ojos
y sin pizarrón,
mirando a la madre,
mirando al hermano,
aprende el dolor.
La luna, semana a semana,
lo ha visto vagar
armado de espuma,
buscando una orilla
como busca el mar.
El Chueco no sabe de orilla
ni sabe de mar,
él sabe de rabia,
de rabia que apunta
y no quiere matar.
Asalta el banco y comparte
con el cantegril,
como antes el hambre,
como antes el hambre,
comparte el botín.
Así les canto la historia
del Chueco Maciel,
suena la sirena,
suena la sirena,
ya vienen por él.
Los diarios publican dos balas,
son diez o son mil,
mil ojos que miran,
mil ojos que miran
desde el cantegril.
El chueco era un uruguayo
de Tacuarembó,
de paso dolido,
de paso dolido,
de paso dolido.
Los chuecos se junten bien juntos,
bien juntos los pies,
y luego caminen buscando la patria,
la patria de todos, la patria Maciel,
esta patria chueca que no han de torcer
con duras cadenas los pies todos juntos
hemos de vencer.
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El Necio (Silvio Rodriguez)
Para no hacer de mi ícono pedazos,
para salvarme entre únicos e impares,
para cederme un lugar en su Parnaso,
para darme un rinconcito en sus altares.
me vienen a convidar a arrepentirme,
me vienen a convidar a que no pierda,
mi vienen a convidar a indefinirme,
me vienen a convidar a tanta mierda.
Yo no se lo que es el destino,
caminando fui lo que fui.
Allá Dios, que será divino.
Yo me muero como viví.
Yo quiero seguir jugando a lo perdido,
yo quiero ser a la zurda más que diestro,
yo quiero hacer un congreso del unido,
yo quiero rezar a fondo un hijonuestro.
Dirán que pasó de moda la locura,
dirán que la gente es mala y no merece,
más yo seguiré soñando travesuras
(acaso multiplicar panes y peces).
Yo no se lo que es el destino,
caminando fui lo que fui.
Allá Dios, que será divino.
Yo me muero como viví.
Dicen que me arrastrarán po sobre rocas
cuando la Revolución se venga abajo,
que machacarán mis manos y mi boca,
que me arrancarán los ojos y el badajo.
Será que la necedad parió conmigo,
la necedad de lo que hoy result anecio:
la necedad de asumir al enemigo,
la necedad de vivir sin tener precio.
Yo no se lo que es el destino,
caminando fui lo que fui.
Allá Dios, que será divino.
Yo me muero como viví.
------------------------------
Un pac-man en el Savoy
Los Redonditos de Ricota
Todo lo que está en mi nube
es nada más que tu sermón fatal,
si tu grito es un ladrido
y mi cuchillo es un rayo cruel.
Toda esa batería de risa rubia
de barrio especial,
las nuevas supersticiones,
la bobera de un nuevo pac-man.
Nuestro pac-man no es de nadie,
pero el mono es de él.
A veces gana, a veces pierde
(como todo jugador).
Un buen par de ojos de vidrio
y tu mirada tiende a mejorar
las nuevas supersticiones,
la bobera del nuevo pac-man.
----------------------------
Yo Pisaré Las Calles Nuevamente
Pablo Milanés
Yo pisaré las calles nuevamente
de lo que fue Santiago ensangrentada,
y en una hermosa plaza liberada
me detendré a llorar por los ausentes.
Yo vendré del desierto calcinante
y saldré de los bosques y los lagos,
y evocaré en un cerro de Santiago
a mis hermanos que murieron antes.
Yo unido al que hizo mucho y poco
al que quiere la patria liberada
dispararé las primeras balas
más temprano que tarde, sin reposo.
Retornarán los libros, las canciones
que quemaron las manos asesinas.
Renacerá mi pueblo de su ruina
y pagarán su culpa los traidores.
Un niño jugará en una alameda
y cantará con sus amigos nuevos,
y ese canto será el canto del suelo
a una vida segada en La Moneda.
Yo pisaré las calles nuevamente
de lo que fue Santiago ensangrentada,
y en una hermosa plaza liberada
me detendré a llorar por los ausentes
Intoxicados
Espero que la vida
me lleve donde sea
donde sea
Lo único, no voy a trabajar
para ningún viejo de mierda.
-----------------
Caras conchetas, miradas berretas
y hombres encajados en fiorucci.
oigo "dame" y "quiero" y "no te metas"
"te gustó el nuevo bertolucci?".
La rubia tarada, bronceada, aburrida,
me dice "por qué te pelaste?"
y yo "por el asco que dá tu sociedad.
por el pelo de hoy cuánto gastaste?"
Un pseudo punkito, con el acento finito
quiere hacer el chico malo.
tuerce la boca, se arregla el pelito,
se toma un trago y vuelve a belgrano.
Basta! me voy, rumbo a la puerta
y después al boliche a la esquina
a tomar una ginebra con gente despierta.
esta si que es argentina!
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Los dinosaurios
Los amigos del barrio pueden desaparecer
Los cantores de radio pueden desaparecer
Los que están en los diarios pueden desaparecer
La persona que amas puede desaparecer.
Los que están en el aire pueden desaparecer en el aire
Los que están en la calle pueden desaparecer en la calle.
Los amigos del barrio pueden desaparecer,
Pero los dinosaurios van a desaparecer.
No estoy tranquilo mi amor,
Hoy es sábado a la noche,
Un amigo está en cana.
Oh mi amor
Desaparece el mundo
Si los pesados mi amor llevan todo ese montón de equipajes en la mano
Oh mi amor yo quiero estar liviano.
Cuando el mundo tira para abajo
es mejor no estar atado a nada
Imaginen a los dinosaurios en la cama
Cuando el mundo tira para abajo
es mejor no estar atado a nada
Imaginen a los dinosaurios en la cama
Los amigos del barrio pueden desaparecer
Los cantores de radio pueden desaparecer
Los que están en los diarios pueden desaparecer
La persona que amas puede desaparecer.
Los que están en el aire pueden desaparecer en el aire
Los que están en la calle pueden desaparecer en la calle.
Los amigos del barrio pueden desaparecer,
Pero los dinosaurios van a desaparecer.
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Mi novia es terrorista (Albert Pla)
Tu novia es un encanto y tú estás tan enamorado
por eso le perdonas sus deslices sus engaños
pero tu cariño no es tan ciego
ves muy claro su secreto
ella tiene otra vida más siniestra y clandestina
tu novia es una terrorista
ejecuta y ajusticia y atenta contra el sistema
tiene este cruel defecto pero en fin nadie es perfecto
lo prefiero lo consiento antes que su pasatiempo
sea coleccionar sellos
sea ponerme los cuernos
porque un romance muerto es un romance menos
una comisaría ha sufrido un atentado
tres jóvenes policías murieron acribillados
claro que es más comercial el coche bomba a un coronel
cuatro quilos de expolsivos
le mandan directo al cielo
que matanza que sangría
debería denunciarla pero igual la culpa es mia
quizás necesite ayuda mi comprensión mi cariño
quizás si le hubiera dado más amor se habría olvidado
de cargarse policías sin manías sin prejuicios
un policía muerto un policía menos
según fuentes del gobierno esta tarde una explosión
ha mandao a tomar por culo los retretes del congreso
se atribuye el atentado a un sector nacionalista
que se caga en el sistema y revindica con violencia
libertad independencia
tú sabes que eso es mentira
que la culpa es de tu novia
se ha cargao tres diputaos la democracia agoniza
que problema de conciencia a quien piensas serle infiel
a tu novia o a tu patria tú decides mientras tanto
un político muerto un político menos
le han pegao cuatro tiros por la calle a un militar
a sangre fría a bocajarro paseaba con su hijito
pudiste haber evitado este cruel asesinato
el destino de ese niño huérfano estaba en tus manos
no te estremece su llanto
jesusito de mi vida que eres niño como yo
di porqué han matao a mi papá toy solito
que haré yo
cómo perdonarle esto ha ido demasiado lejos
necesito tu consejo
que hago la dejo o no la dejo
un militar muerto un militar menos
no claro
es que quizás busque en otra parte
lo que nunca supe darle
ilusiones y alicientes para poder realizarse
mi silencio está cantando apología al terrorismo
me siento responsable y cómplice de su barbarie
por celoso y por cobarde
pero es que me horroriza estar sin ella
no sabría hacerme a la idea
que le ocurra una desgracia o caiga en acto de servicio
el día menos pensado me despierto y estoy viudo
y sin ella estoy perdido ya nada tiene sentido
porque una novia muerta es una novia menos.
Albert Pla
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Tom y el cine independiente
Juan Antonio
Canción de Alicia en el país
Quién sabe Alicia éste país
no estuvo hecho porque sí.
Te vas a ir, vas a salir
pero te quedas,
¿dónde más vas a ir?
Y es que aquí, sabes
el trabalenguas trabalenguas
el asesino te asesina
y es mucho para ti.
Se acabó ese juego que te hacía feliz.
No cuentes lo que viste en los jardines, el sueño acabó.
Ya no hay morsas ni tortugas
Un río de cabezas aplastadas por el mismo pie
juegan cricket bajo la luna
Estamos en la tierra de nadie, pero es mía
Los inocentes son los culpables, dice su señoría,
el Rey de espadas.
No cuentes lo que hay detrás de aquel espejo,
no tendrás poder
ni abogados, ni testigos.
Enciende los candiles que los brujos
piensan en volver
a nublarnos el camino.
Estamos en la tierra de todos, en la vida.
Sobre el pasado y sobre el futuro,
ruinas sobre ruinas,
querida Alicia.
Se acabó ese juego que te hacía feliz.
Playa Giron (Silvio Rodriguez)
Compañeros poetas,
tomando en cuenta los últimos sucesos
en la poesía, quisiera preguntar
——me urge—,
¿qué tipo de adjetivos se deben usar
para hacer el poema de un barco
sin que se haga sentimental, fuera de la vanguardia
o evidente panfleto,
si debo usar palabras como
Flota Cubana de Pesca y
«Playa Girón»?
Compañeros de música,
tomando en cuenta esas politonales
y audaces canciones, quisiera preguntar
—me urge—,
¿qué tipo de armonía se debe usar
para hacer la canción de este barco
con hombres de poca niñez, hombres y solamente
hombres sobre cubierta,
hombres negros y rojos y azules,
los hombres que pueblan el «Playa Girón»?
Compañeros de historia,
tomando en cuenta lo implacable
que debe ser la verdad, quisiera preguntar
—me urge tanto—,
¿qué debiera decir, qué fronteras debo respetar?
Si alguien roba comida
y después da la vida, ¿qué hacer?
¿Hasta donde debemos practicar las verdades?
¿Hasta donde sabemos?
Que escriban, pues, la historia, su historia,
los hombres del «Playa Girón».
------------------------------
Times they are a changing (Bob Dylan)
The Times They Are A-Changin' (Bob Dylan)
Come gather 'round people
Wherever you roam
And admit that the waters
Around you have grown
And accept it that soon
You'll be drenched to the bone.
If your time to you
Is worth savin'
Then you better start swimmin'
Or you'll sink like a stone
For the times they are a-changin'.
Come writers and critics
Who prophesize with your pen
And keep your eyes wide
The chance won't come again
And don't speak too soon
For the wheel's still in spin
And there's no tellin' who
That it's namin'.
For the loser now
Will be later to win
For the times they are a-changin'.
Come senators, congressmen
Please heed the call
Don't stand in the doorway
Don't block up the hall
For he that gets hurt
Will be he who has stalled
There's a battle outside
And it is ragin'.
It'll soon shake your windows
And rattle your walls
For the times they are a-changin'.
Come mothers and fathers
Throughout the land
And don't criticize
What you can't understand
Your sons and your daughters
Are beyond your command
Your old road is rapidly agin'
Please get out of the new one
If you can't lend your hand
For the times they are a-changin'.
The line it is drawn
The curse it is cast
The slow one now
Will later be fast
As the present now
Will later be past
The order is
Rapidly fadin'.
And the first one now
Will later be last
For the times they are a-changin'.
----------------------------
Los tiempos están cambiando (Roberto Dylan)
Reunanse, gente
Dondequiera que vaguen
Y admitan que las aguas
Alrededor crecieron
Y acepten que pronto
Estarán empapados hasta los huesos
Si su tiempo para ustedes
Merece ser salvado
Mejor empiecen a nadar
O se van a hundir como piedras
Porque los tiempos están cambiando
Vengan, escritores y críticos
Que profetizan con sus lapiceras
Y mantengan los ojos abiertos
La oportunidad no va a volver
Y no se apresuren para hablar
Porque la rueda aún sigue girando
Y no se puede decir a quién nombra
Porque el perdedor de ahora
Mas adelante ganará
Los tiempos están cambiando
Vengan senadores y congresistas
Por favor escuchen el llamado
No se paren en la puerta
No bloqueen la sala
Porque el herido
Será el que haya estancado
Hay una batalla afuera
Y está rabiando
Pronto sacudirá sus ventanas
Y golpeará sus puertas
Porque los tiempos están cambiando
Vengan madres y padres
A traves de la tierra
Y no critiquen
lo que no pueden entender
Sus hijos hijos e hijas
Están más allá de su comando
Su antiguo camino envejece rapidamente
Por favor salgan del nuevo
Si no pueden ayudar
Porque los tiempos están cambiando
La línea está trasada
El curso está moldeado
El lento de hoy
Luego será el rápido
Y el presente hoy
Luego será el pasado
El orden
Rapidamente se esfuma
Y el primero hoy
Luego será el último
Porque los tiempos están cambiando
----------------
Pato trabaja en una carnicería (Moris)
Todo empezó con el chiste que decía
lo tuyo es mío y lo mío es mío
no comprendimos que eso sería
lo que algún día nos heriría
fueron los días, los días de oro
y el sol brillaba sin preguntar
después crecimos y nos fuimos del barrio
pato trabaja en una carnicería
tiempos aquellos de rosedales
novias de Flores, primeros cigarrillos
nunca al colegio, siempre la vida
y las mañanas del sol aquel
hemos crecido y visto el mundo en los diarios
el comunismo resultó complicado
lo tuyo es mío y lo mío es mío
nos ha llevado a la indiferencia
tenés excusas, los otros tienen
que te mantengan para eso están
sos el burgués mas corrompido que existe
y te engañas pensando que sos un hippie
vos explotas a todos y no das nada
y eso es ser el peor capitalista
cuando tenés, te hacés el burro
vivís de arriba, que asco me das
vos te reís del mundo y de las personas
pero querés que el mundo te alimente
otros te proporcionan lo necesario
y vos seguís creyendo que es lo corriente
que inútil sos, que mantenido
mírate un poco, baja de ahí
siempre estás en artista y te hacés el genio
cultivas tu aire ausente y despreocupado
porque te supergusta hacerte el raro
y tu fama te tiene muy preocupado
te haces copar, como engañas
sos de mentira y no servís.
pato trabaja en una carnicería
pato trabaja en una carnicería
pato trabaja en una carnicería
----------------
O que será
O que será, que será?
Que andam suspirando pelas alcovas
Que andam sussurrando em versos e trovas
Que andam combinando no breu das tocas
Que anda nas cabeças anda nas bocas
Que andam acendendo velas nos becos
Que estão falando alto pelos botecos
E gritam nos mercados que com certeza
Está na natureza
Será, que será?
O que não tem certeza nem nunca terá
O que não tem conserto nem nunca terá
O que não tem tamanho...
O que será, que será?
Que vive nas idéias desses amantes
Que cantam os poetas mais delirantes
Que juram os profetas embriagados
Que está na romaria dos mutilados
Que está na fantasia dos infelizes
Que está no dia a dia das meretrizes
No plano dos bandidos dos desvalidos
Em todos os sentidos...
Será, que será?
O que não tem decência nem nunca terá
O que não tem censura nem nunca terá
O que não faz sentido...
O que será, que será?
Que todos os avisos não vão evitar
Por que todos os risos vão desafiar
Por que todos os sinos irão repicar
Por que todos os hinos irão consagrar
E todos os meninos vão desembestar
E todos os destinos irão se encontrar
E mesmo o Padre Eterno que nunca foi lá
Olhando aquele inferno vai abençoar
O que não tem governo nem nunca terá
O que não tem vergonha nem nunca terá
O que não tem juízo...(2x)
Lá lá lá lá lá……..
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Fado tropical (Chico Buarque)
Incluida en una obra de teatro con Ruy Guerra, hace una analogia entre el Brasil antiguo, portugal y brasil de la dictadura...
Chico Buarque - Fado Tropical
Oh, musa do meu fado
oh, minha mãe gentil
te deixo consternado
no primeiro abril
mas não sê tão ingrata
não esquece quem te amou
e em tua densa mata
se perdeu e se encontrou
ai, esta terra ainda vai cumprir seu ideal
ainda vai tornar-se um imenso portugal
"sabe, no fundo eu sou um sentimental
todos nós herdamos no sangue lusitano uma boa dose de lirismo...(além da
sífilis, é claro)*
mesmo quando as minhas mãos estão ocupadas em torturar, esganar, trucidar
meu coração fecha os olhos e sinceramente chora..."
Com avencas na caatinga
alecrins no canavial
licores na moringa
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Samba de Orly
(Habla sobre el exilio)
Vai, meu irmão
Pega esse avião
Você tem razão de correr assim
Desse frio, mas beija
O meu Rio de Janeiro
Antes que um aventureiro
Lance mão
Pede perdão
Pela duração dessa temporada
Mas não diga nada
Que me viu chorando
E pros da pesada
Diz que vou levando
Vê como é que anda
Aquela vida à toa
E se puder me manda
Uma notícia boa
Pede perdão
Pela omissão um tanto forçada
Mas não diga nada
Que me viu chorando
E pros da pesada
Diz que vou levando
Vê como é que anda
Aquela vida à toa
Se puder me manda
Uma notícia boa
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Calice (Chico y Gilberto Gil)
Calice en Portugues es callesé y tambien cáliz (Grande muchachos!)
Aguanten el principio medio bizarro que después se pone bueno.
Pai! Afasta de mim esse cálice
Pai! Afasta de mim esse cálice
Pai! Afasta de mim esse cálice
De vinho tinto de sangue...(2x)
Como beber
Dessa bebida amarga
Tragar a dor
Engolir a labuta
Mesmo calada a boca
Resta o peito
Silêncio na cidade
Não se escuta
De que me vale
Ser filho da santa
Melhor seria
Ser filho da outra
Outra realidade
Menos morta
Tanta mentira
Tanta força bruta...
Pai! Afasta de mim esse cálice
Pai! Afasta de mim esse cálice
Pai! Afasta de mim esse cálice
De vinho tinto de sangue...
Como é difícil
Acordar calado
Se na calada da noite
Eu me dano
Quero lançar
Um grito desumano
Que é uma maneira
De ser escutado
Esse silêncio todo
Me atordoa
Atordoado
Eu permaneço atento
Na arquibancada
Prá a qualquer momento
Ver emergir
O monstro da lagoa...
Pai! Afasta de mim esse cálice
Pai! Afasta de mim esse cálice
Pai! Afasta de mim esse cálice
De vinho tinto de sangue...
De muito gorda
A porca já não anda
(Cálice!)
De muito usada
A faca já não corta
Como é difícil
Pai, abrir a porta
(Cálice!)
Essa palavra
Presa na garganta
Esse pileque
Homérico no mundo
De que adianta
Ter boa vontade
Mesmo calado o peito
Resta a cuca
Dos bêbados
Do centro da cidade...
Pai! Afasta de mim esse cálice
Pai! Afasta de mim esse cálice
Pai! Afasta de mim esse cálice
De vinho tinto de sangue...
Talvez o mundo
Não seja pequeno
(Cálice!)
Nem seja a vida
Um fato consumado
(Cálice!)
Quero inventar
O meu próprio pecado
(Cálice!)
Quero morrer
Do meu próprio veneno
(Pai! Cálice!)
Quero perder de vez
Tua cabeça
(Cálice!)
Minha cabeça
Perder teu juízo
(Cálice!)
Quero cheirar fumaça
De óleo diesel
(Cálice!)
Me embriagar
Até que alguém me esqueça
(Cálice!)
--------------------------
Chico Buarque - Apesar De Você
(Forma copada de bajarle linea al dictador)
Hoje você é quem manda
falou, tá falado
não tem discussão
a minha gente hoje anda
falando de lado
e olhando pro chão, viu
você que inventou esse estado
e inventou de inventar
toda a escuridão
você que inventou o pecado
esqueceu-se de inventar
o perdão
Apesar de você
amanhã há de ser
outro dia
eu pergunto a você
onde vai se esconder
da enorme euforia
--------------------------------------------
------------------------------------
Masters of war
Come you masters of war
You that build all the guns
You that build the death planes
You that build the big bombs
You that hide behind walls
You that hide behind desks
I just want you to know
I can see through your masks
You that never done nothin'
But build to destroy
You play with my world
Like it's your little toy
You put a gun in my hand
And you hide from my eyes
And you turn and run farther
When the fast bullets fly
Like Judas of old
You lie and deceive
A world war can be won
You want me to believe
But I see through your eyes
And I see through your brain
Like I see through the water
That runs down my drain
You fasten the triggers
For the others to fire
Then you set back and watch
When the death count gets higher
You hide in your mansion
As young people's blood
Flows out of their bodies
And is buried in the mud
You've thrown the worst fear
That can ever be hurled
Fear to bring children
Into the world
For threatening my baby
Unborn and unnamed
You ain't worth the blood
That runs in your veins
How much do I know
To talk out of turn
You might say that I'm young
You might say I'm unlearned
But there's one thing I know
Though I'm younger than you
Even Jesus would never
Forgive what you do
Let me ask you one question
Is your money that good
Will it buy you forgiveness
Do you think that it could
I think you will find
When your death takes its toll
All the money you made
Will never buy back your soul
And I hope that you die
And your death'll come soon
I will follow your casket
In the pale afternoon
And I'll watch while you're lowered
Down to your deathbed
And I'll stand o'er your grave
'Til I'm sure that you're dead
Vengan señores de la guerra,
ustedes que construyen todas las armas,
ustedes que construyen los aviones de muerte,
ustedes que construyen las grandes bombas,
ustedes que se esconden detrás de paredes,
ustedes que se esconden detrás de escritorios,
sólo quiero que sepan
que puedo ver detrás de sus máscaras.
Ustedes que nunca hicieron nada
excepto construir para destruir,
ustedes juegan con mi mundo
como si fuera juguetito de ustedes,
ponen un arma en mi mano
y se esconden de mis ojos
y se dan vuelta y corren alejándose
cuando vuelan rápidas las balas
Como antes Judas,
mienten y engañan.
Una guerra mundial puede ganarse
(me quieren hacer creer)
pero veo a través de sus ojos,
y veo a través de sus cerebros,
como veo a través del agua
que corre por mi alcantarilla.
Ustedes ajustan los gatillos
para que otros disparen
y luego retroceden y observan.
Cuando el número de muertos asciende
se esconden en sus mansiones
mientras la sangre de los jóvenes
se escapa de sus cuerpos
y se entierra en el barro.
Ustedes arrojaron el peor miedo
que alguien pudo haber lanzado:
el miedo a traer niños
al mundo
por amenazar a mi hijo
aún no nacido, sin nombre,
no merecen la sangre
que corre por sus venas.
¿Cuánto sé
como para hablar cuando no corresponde?
Ustedes podrían decir que soy joven,
podrían decir que no tengo educación,
pero hay una cosa que sé,
pese a ser más joven que ustedes:
incluso Jesús nunca
perdonaría lo que ustedes hacen.
Déjenme preguntarles una cosa:
¿el dinero que tienen es tan bueno
como para comprarles el perdón?
¿Piensan que tendría ese poder?
Creo que se darán cuenta
cuando les llegue la hora de la muerte
que todo el dinero que ganaron
nunca servirá para recuperar sus almas.
Y espero que mueran
y que la muerte les llegue pronto;
yo seguiré sus ataúdes
en la pálida tarde,
y observaré mientras los bajan
hasta su lecho último,
y me quedaré parado frente a sus tumbas
hasta asegurarme que estén muertos.
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En mi país, que tristeza,
La pobreza y el rencor.
Dice mi padre que ya llegará
Desde el fondo del tiempo otro tiempo
Y me dice que el sol brillará
Sobre un pueblo que él sueña
Labrando su verde solar.
En mi país que tristeza,
La pobreza y el rencor.
Tú no pediste la guerra,
Madre tierra, yo lo sé.
Dice mi padre que un solo traidor
Puede con mil valientes;
Él siente que el pueblo, en su inmenso dolor,
Hoy se niega a beber en la fuente
Clara del honor.
Tú no pediste la guerra,
Madre tierra, yo lo sé.
En mi país somos duros:
El futuro lo dirá.
Canta mi pueblo una canción de paz.
Detrás de cada puerta
Está alerta mi pueblo;
Y ya nadie podrá
Silenciar su canción
Y mañana también cantará.
En mi país somos duros:
El futuro lo dirá.
En mi país, que tibieza,
Cuando empieza a amanecer.
Dice mi pueblo que puede leer
En su mano de obrero el destino
Y que no hay adivino ni rey
Que le pueda marcar el camino
Que va a recorrer.
En mi país, que tibieza,
Cuando empieza a amanecer.
Coro:
En mi país somos miles y miles
De lágrimas y de fusiles,
Un puño y un canto vibrante,
Una llama encendida, un gigante
Que grita: ¡adelante... adelante!
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Por qué tu paso dolido
del norte hacia el sur,
el pie que no supo,
el pie que no supo
de risa o de luz?
Tu padre abandona la tierra
de Tacuarembó
buscando su tierra,
una tierra suya,
y nunca la halló.
Encuentra la triste basura
donde viven mil,
encuentra la muerte,
encuentra el silencio
de aquel cantegril.
El Chueco, redondos los ojos
y sin pizarrón,
mirando a la madre,
mirando al hermano,
aprende el dolor.
La luna, semana a semana,
lo ha visto vagar
armado de espuma,
buscando una orilla
como busca el mar.
El Chueco no sabe de orilla
ni sabe de mar,
él sabe de rabia,
de rabia que apunta
y no quiere matar.
Asalta el banco y comparte
con el cantegril,
como antes el hambre,
como antes el hambre,
comparte el botín.
Así les canto la historia
del Chueco Maciel,
suena la sirena,
suena la sirena,
ya vienen por él.
Los diarios publican dos balas,
son diez o son mil,
mil ojos que miran,
mil ojos que miran
desde el cantegril.
El chueco era un uruguayo
de Tacuarembó,
de paso dolido,
de paso dolido,
de paso dolido.
Los chuecos se junten bien juntos,
bien juntos los pies,
y luego caminen buscando la patria,
la patria de todos, la patria Maciel,
esta patria chueca que no han de torcer
con duras cadenas los pies todos juntos
hemos de vencer.
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Por qué tu paso dolido
del norte hacia el sur,
el pie que no supo,
el pie que no supo
de risa o de luz?
Tu padre abandona la tierra
de Tacuarembó
buscando su tierra,
una tierra suya,
y nunca la halló.
Encuentra la triste basura
donde viven mil,
encuentra la muerte,
encuentra el silencio
de aquel cantegril.
El Chueco, redondos los ojos
y sin pizarrón,
mirando a la madre,
mirando al hermano,
aprende el dolor.
La luna, semana a semana,
lo ha visto vagar
armado de espuma,
buscando una orilla
como busca el mar.
El Chueco no sabe de orilla
ni sabe de mar,
él sabe de rabia,
de rabia que apunta
y no quiere matar.
Asalta el banco y comparte
con el cantegril,
como antes el hambre,
como antes el hambre,
comparte el botín.
Así les canto la historia
del Chueco Maciel,
suena la sirena,
suena la sirena,
ya vienen por él.
Los diarios publican dos balas,
son diez o son mil,
mil ojos que miran,
mil ojos que miran
desde el cantegril.
El chueco era un uruguayo
de Tacuarembó,
de paso dolido,
de paso dolido,
de paso dolido.
Los chuecos se junten bien juntos,
bien juntos los pies,
y luego caminen buscando la patria,
la patria de todos, la patria Maciel,
esta patria chueca que no han de torcer
con duras cadenas los pies todos juntos
hemos de vencer.
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El Necio (Silvio Rodriguez)
Para no hacer de mi ícono pedazos,
para salvarme entre únicos e impares,
para cederme un lugar en su Parnaso,
para darme un rinconcito en sus altares.
me vienen a convidar a arrepentirme,
me vienen a convidar a que no pierda,
mi vienen a convidar a indefinirme,
me vienen a convidar a tanta mierda.
Yo no se lo que es el destino,
caminando fui lo que fui.
Allá Dios, que será divino.
Yo me muero como viví.
Yo quiero seguir jugando a lo perdido,
yo quiero ser a la zurda más que diestro,
yo quiero hacer un congreso del unido,
yo quiero rezar a fondo un hijonuestro.
Dirán que pasó de moda la locura,
dirán que la gente es mala y no merece,
más yo seguiré soñando travesuras
(acaso multiplicar panes y peces).
Yo no se lo que es el destino,
caminando fui lo que fui.
Allá Dios, que será divino.
Yo me muero como viví.
Dicen que me arrastrarán po sobre rocas
cuando la Revolución se venga abajo,
que machacarán mis manos y mi boca,
que me arrancarán los ojos y el badajo.
Será que la necedad parió conmigo,
la necedad de lo que hoy result anecio:
la necedad de asumir al enemigo,
la necedad de vivir sin tener precio.
Yo no se lo que es el destino,
caminando fui lo que fui.
Allá Dios, que será divino.
Yo me muero como viví.
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Un pac-man en el Savoy
Los Redonditos de Ricota
Todo lo que está en mi nube
es nada más que tu sermón fatal,
si tu grito es un ladrido
y mi cuchillo es un rayo cruel.
Toda esa batería de risa rubia
de barrio especial,
las nuevas supersticiones,
la bobera de un nuevo pac-man.
Nuestro pac-man no es de nadie,
pero el mono es de él.
A veces gana, a veces pierde
(como todo jugador).
Un buen par de ojos de vidrio
y tu mirada tiende a mejorar
las nuevas supersticiones,
la bobera del nuevo pac-man.
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Yo Pisaré Las Calles Nuevamente
Pablo Milanés
Yo pisaré las calles nuevamente
de lo que fue Santiago ensangrentada,
y en una hermosa plaza liberada
me detendré a llorar por los ausentes.
Yo vendré del desierto calcinante
y saldré de los bosques y los lagos,
y evocaré en un cerro de Santiago
a mis hermanos que murieron antes.
Yo unido al que hizo mucho y poco
al que quiere la patria liberada
dispararé las primeras balas
más temprano que tarde, sin reposo.
Retornarán los libros, las canciones
que quemaron las manos asesinas.
Renacerá mi pueblo de su ruina
y pagarán su culpa los traidores.
Un niño jugará en una alameda
y cantará con sus amigos nuevos,
y ese canto será el canto del suelo
a una vida segada en La Moneda.
Yo pisaré las calles nuevamente
de lo que fue Santiago ensangrentada,
y en una hermosa plaza liberada
me detendré a llorar por los ausentes
martes, 2 de agosto de 2011
Mariano Dupont - entrevista
http://www.losandes.com.ar/notas/2011/7/30/grado-cero-escritura-583710.asp
El grado cero de la escritura
En charla con Cultura Los Andes, el premio Emecé 2003 desentraña los misterios de su última novela "Ruidos". "Son los ruidos de una mente en confinamiento. El "ruido metafísico" del que hablaba Antonio Di Benedetto a raíz de "El silenciero". El lenguaje como ruido, en oposición a Dios, que es el silencio", comenta.
Augusto Munaro - Especial para Cultura Los Andes
Al ganar el Premio Emecé 2003, por su primer novela "Aún", el narrador y poeta Mariano Dupont (Buenos Aires, 1965) fundó una editorial independiente de poesía, "Ediciones cada tanto", campo de maniobras donde ha logrado difundir en menos de una década, textos tan experimentales como vitales, sin caer en la impostura del lenguaje.
Así publicó, entre obras de otros autores, sus poemarios "Pampa trunca", "Quique" y "Nanook", suerte de tríptico donde ya se vislumbra la lengua como espacio de disputa, de discordia. Pues su escritura es móvil, desasosegada, siempre al acecho.
"Ruidos" (Santiago Arcos Editor), su segunda y última novela, activa esa máquina de operaciones utilizando la incerteza como núcleo rizomático de su propuesta. El argumento es casi nimio: un verboso narrador amnésico recluido en un sótano intenta describir y reconstruir su bizarra situación, ¿quién es él?, ¿dónde está?, ¿qué hacer? Para ello se vale de su lengua, única herramienta viable a la hora de desplegar (y replegar) su pensamiento verbal desentendiéndose de los protocolos del realismo y su calculada legibilidad.
-Contrariamente a "Aún" su primera novela, escrita durante un período de tres años?, "Ruidos" le tomó tan sólo un mes...
-Un mes, más o menos, sí. O dos. No quería estar dos años escribiendo una novela. Y empecé, y en un mes más o menos ya tenía una buena cantidad de páginas. Después corregí bastante.
-"Ruidos" es una novela que, desde su inicio, rechaza cualquier intento de estilo consabido. Se erige en busca de un lenguaje propio.
-Para mí el estilo es la impostura. Un escritor con estilo, con un solo estilo, es un escritor sin libertad, un escritor que no puede salir del estilo que en algún momento terminó imponiéndosele. Aprendió un estilo (o un "procedimiento", como en el caso de Aira), y lo repite, lo pone en funcionamiento cada vez que se pone a escribir. Un libro, dos, cien? Eso trae admiración, respeto, lectores. Es como si te dijeran: a partir de ahora sólo marido. O sólo puto.
O sólo padre. O sólo escritor. Y con eso vas juntando feligreses. Pero a la larga termina siendo una cárcel, no podés salir de ahí, no podés ser más que eso (marido, puto, padre, escritor), porque si dejás de serlo, tu identidad se va a la mierda. Escritor de un solo estilo, de una sola máscara. Michaux lo dijo bien: el estilo es la cárcel. Te hablo del corset, del hábito, de la frase siempre bien (o mal) filada, del cálculo, etc. Respirar siempre al mismo ritmo es un embole, al menos para mí. Sí, hay gente que escribe mal, pero eso no tiene nada que ver con no tener estilo. No tener estilo es el rechazo al aburrimiento.
-La voz que monologa, encerrada en un sótano, tiene tintes becketteanos. ¿Lo existencial vertebra la novela?
-Sí, hay Beckett. Pero también está Zelarayán, ojo. O los Lamborghini. No sé si lo existencial vertebra la novela, ni idea. No me gustaría, porque yo lo existencial lo relaciono más con Sartre, con Sábato, con Abelardo Castillo, con tipos así. Yo creo que Beckett no es "existencial", es otra cosa. Es el viajero que llegó más lejos, incluso más que Joyce. Con Beckett se termina de una vez y para siempre la ingenuidad. Porque después de él todo lo que digas puede ser usado en tu contra.
Y acá entra la paranoia del personaje de la novela, que está permanente a la defensiva. Céline, que detestaba a los charlatanes, es otra cantera. Beckett y Céline. Y hay algo del tono de la picaresca argentina (el énfasis sistemático, arbitrario, un poco estúpido, de ese largo monólogo). Esa línea que empieza con Payró, y llega hasta a Filloy, a Zelarayán, y que a mí me gusta mucho. De esas cosas iba saliendo la novela.
-En "Ruidos" rige un principio de indeterminación, pues activa la escritura de la falla, los balbuceos; la duda.
-Sí, seguir. Siempre seguir. No importa qué. Ir llenando la página. Y esto te lleva al balbuceo, inevitablemente. Como ir tanteando. Y al mismo tiempo dejar registro de esos tanteos, sobrellevar la vergüenza. Y después también está la "construcción". Es decir: ir arreglando las cosas para resaltar o apagar ciertos bordes, para dar la idea de "improvisación". Porque está la improvisación y después está el artificio de la improvisación. La improvisación como artificio, como ficción. Fingir que las cosas sucedieron de cierto modo, cuando en realidad no fue tan así.
-Hay momentos en que la voz del narrador se desdobla y pasa de primera a tercera persona, o viceversa. ¿Por qué?
-Iba saliendo. De golpe había un pasaje. El espíritu se desdobla y se observa, no sé? Y también está la idea de juego, de joda. De vuelta la arbitrariedad, el capricho. Que después adquiere un sentido en el conjunto, pero en el momento en el que sale, uno no sabe por qué sale. "¿Y esto?" Y lo dejás. Y después eso cobra un sentido, pero más tarde. Al principio no lo ves.
-Es una novela donde prevalece una estética minimalista. Se trabaja con pocos elementos, pero se los lleva hasta el límite de lo narrable. ¿Fue éste uno de los mayores desafíos: el de exprimir la imaginación hasta la extenuación?
-Es que no sabía cómo seguir. No tenía nada. Entonces volvía una y otra vez sobre los mismos elementos. Y así la novela iba engordando. Con cada repetición había agregados, la habitación se iba llenado de objetos, de boludeces. Y de a poco también iban apareciendo los relatos. Un efecto "engarce". La idea de continuidad. Por eso en la novela sólo hay cuatro párrafos. Son los ruidos de una mente en confinamiento. Eso que mucha gente ni siquiera sabe que existe. El "ruido metafísico" del que hablaba Antonio Di Benedetto a raíz de "El silenciero". Los ruidos del lenguaje. El lenguaje como ruido, en oposición a Dios, que es el silencio.
Ningún improvisado
-Me gustaría que defina la importancia que tiene la improvisación cuando escribe y en especial al escribir este libro.
-La improvisación sirve para desbaratar el cálculo. No es una garantía de nada, pero muchas veces puede darle vida a lo que estás haciendo. El aquí y ahora, el estar ahí. Lo bueno de la improvisación es que es muy productiva. Improvisando te podés hacer un libro en muy poco tiempo. Pero también la improvisación puede volverse método, sistema, yeite, y ahí hay que rajar. Lo más difícil es no quedar atrapado en lo que ya conocés. Porque cuando conocés algo, la señora gorda interior quiere quedarse ahí, hacerse la casita, dar entrevistas, ser traducida, viajar, dar conferencias, etc.
-¿Qué opinión le merece la obra de Néstor Sánchez?
-Sánchez es uno de los grandes de la literatura argentina. Pero bueno, es difícil, no es para leer en el colectivo, no es Aira, no es Fogwill. Entonces tiene pocos lectores. Pero ya salió del pequeño círculo de los sanchianos. También, desde su muerte, salieron varias notas sobre él en muchos medios? Todavía, sin embargo, yo siento que hay como una suerte de resistencia a Sánchez, a la prosa de Sánchez; hay algo en Sánchez que no termina de cerrarles a muchos. Como un "tono" Sánchez que no termina de convencer. Y eso para mí es lo mejor de Sánchez. Con Murena pasa algo parecido.
Pero con Murena es peor, claro. Me gusta mucho todo lo que hace que un escritor no termine de ser asimilado del todo. Lo irreductible de un escritor. Lo que hace que un escritor no termine de encajar en la fachada canónica. Como si hubiera pecados que no se pudieran perdonar. El antisemitismo de Céline, por ejemplo. A veces son cuestiones de "estilo". Estilos a contrapelo, resistidos? Porque a la larga el consenso, la celebración sistemática, es lo peor que le puede pasar a un escritor. Ésa es la maldición de Aira, por ejemplo: a todo el mundo le gusta. Algo entonces debe andar mal.
-¿Cree que exista alguna relación entre "Ruidos" y el realismo?
-Si la hay, la desconozco. Todo eso del realismo dejó de interesarme.
-¿Por qué?
-Porque ahora cuando escribo mi cabeza está en otro lado, no pienso en términos de "realismo" o "no realismo". Antes sí, tal vez, en la época de "Aún", pero ahora ya no. Por otro lado, ¿qué es el realismo? En cierto sentido, toda la literatura es realista. Para mí, Philip Dick o Thomas Disch son tan realistas como Balzac. La llamada "realidad" siempre entra de alguna manera cuando uno se pone a escribir. De ahí sale todo; en el origen está la realidad, la relación que uno tiene con la realidad, con "el mundo."
Pero después todo se distorsiona, el espejo se empieza a empañar, el dibujo se pervierte, se autonomiza. Y uno sigue sin saber hacia dónde va, cada vez más lejos del mundo. Para mí eso es la literatura: una distorsión de la realidad que, cuando las cosas salen bien, puede llegar a ser más verdadera que la realidad misma. Porque la realidad es una ficción, un simulacro, y la literatura, como ficción de la ficción, como simulacro del simulacro, tiene la posibilidad de escribir lo que la realidad no quiere ni puede escribir.
-Asimismo es una historia que parece construir sus núcleos narrativos sin afianzarse en la estructura argumental.
-Salió así. Después de "Aún" quise escribir algo que fuera en otra dirección. Despegarme de Onetti, de Saer. Podría haber seguido por donde había empezado, seguir construyéndome una buena reputación. Pero no quise. Un demonio me decía que hiciera otra cosa. Y le hice caso. Y entonces me fui, deliberadamente, a otro lugar. Pero ahora eso ya pasó. Ahora hay que buscar otra cosa.
-La repetición es uno de los recursos constantes. Se vuelve literal, cuando el narrador habla en verso. Allí la respiración del texto se vuelve obsesiva, casi patológica.
-Si al lenguaje, o a la escritura, los privás de su funcionalidad, inevitablemente se vuelven patológicos. El tartamudo, por ejemplo. O el loco que machaca y machaca. El personaje del "El resplandor", de Stephen King, haciendo un libro con una sola frase. Pura ineficiencia. Es que la voz se vuelve enferma cuando deja de tener una función, un porqué, un para qué. Es la voz (enferma) que dice lo que no hay que decir, lo que la tribu ha prohibido decir.
Y al mismo tiempo esa voz enferma espejea, a su modo, la enfermedad de los lenguajes normalizados, institucionalizados (el lenguaje de los medios, de la literatura pedorra, de la política, etc.); una enfermedad que, por otro lado, esos lenguajes jamás podrían reconocer, porque si lo hicieran, si se reconocieran como lenguajes enfermos, malsanos, todo se iría al carajo.
-La voz enunciativa registra todo con el fin de alcanzar la verdad, ya que intenta incorporar en la realidad de su discurso: sus fisuras e incoherencias. Ahora bien, ¿esto pone en riesgo su legibilidad?
-A la legibilidad la pone en riesgo cualquier cosa. Para ser legible hay que hacer un esfuerzo enorme. Está bien, no me parece mal, está bueno a veces ser legible, que te lean miles, agotar una edición. Ojalá algún día me suceda. Me gustaría ser un best-seller? Pero de lo que se habla siempre es de otra cosa. Y podríamos seguir: ¿legible para quién?, ¿para Piglia?, ¿para Luis Chitarroni?, ¿para mi mamá? Podríamos hablar de Héctor Libertella, un experto en estos temas. O sea: no es fácil. Lo que te digo es esto: todo conspira contra la transparencia. Al menos a mí me pasa eso.
Así y todo hay buenos tejedores que lo logran. Te tejen un buen argumento, una buena historia con lindas frases que te van llevando del cogote. Los llamados buenos novelistas. Pero esa novela "legible" requiere un esfuerzo muy grande. Requiere poner en suspenso al hijo de puta que llevamos dentro, como decía Leónidas Lamborghini. La transparencia no es inherente al lenguaje. Ahí está el arco que va de Góngora a Mallarmé, y que en el siglo veinte sigue en Joyce, en Pound, en Lezama Lima, en Juanele Ortiz, etc., etc.
-¿Siente que luego de "Ruidos" ha extendido un poco más los límites de la novela?, ¿cuáles cree que sean los desafíos que aún impone la novela en cuanto género literario?
-Los límites de la novela los amplió gente como Joyce, Proust, Kafka, Céline, Faulkner, Virginia Woolf, Beckett, Arno Schmidt? La novela ya se amplió demasiado, ahora tiene que replegarse, como el universo, ir para atrás y para atrás hasta llegar a un punto cero, al origen, al Big Bang? Y después volver a estallar, empezar de nuevo. Tal vez volviendo a la épica, ¿por qué no?? A los primeros balbuceos.
El lenguaje volviéndose a inventar. No hay que ser una luz para darse cuenta de que los mejores libros siempre se escribieron en contra de su tiempo. Me gusta el anacronismo de Murena, de Hugo Savino, de Ramiro Quintana, de Milita Molina, de Horacio Corti. En cuanto a mí, jamás podría verme ampliando los límites de nada. Apenas trato de no quedar atrapado en mi propia crisálida, como un bicho canasto.
El grado cero de la escritura
En charla con Cultura Los Andes, el premio Emecé 2003 desentraña los misterios de su última novela "Ruidos". "Son los ruidos de una mente en confinamiento. El "ruido metafísico" del que hablaba Antonio Di Benedetto a raíz de "El silenciero". El lenguaje como ruido, en oposición a Dios, que es el silencio", comenta.
Augusto Munaro - Especial para Cultura Los Andes
Al ganar el Premio Emecé 2003, por su primer novela "Aún", el narrador y poeta Mariano Dupont (Buenos Aires, 1965) fundó una editorial independiente de poesía, "Ediciones cada tanto", campo de maniobras donde ha logrado difundir en menos de una década, textos tan experimentales como vitales, sin caer en la impostura del lenguaje.
Así publicó, entre obras de otros autores, sus poemarios "Pampa trunca", "Quique" y "Nanook", suerte de tríptico donde ya se vislumbra la lengua como espacio de disputa, de discordia. Pues su escritura es móvil, desasosegada, siempre al acecho.
"Ruidos" (Santiago Arcos Editor), su segunda y última novela, activa esa máquina de operaciones utilizando la incerteza como núcleo rizomático de su propuesta. El argumento es casi nimio: un verboso narrador amnésico recluido en un sótano intenta describir y reconstruir su bizarra situación, ¿quién es él?, ¿dónde está?, ¿qué hacer? Para ello se vale de su lengua, única herramienta viable a la hora de desplegar (y replegar) su pensamiento verbal desentendiéndose de los protocolos del realismo y su calculada legibilidad.
-Contrariamente a "Aún" su primera novela, escrita durante un período de tres años?, "Ruidos" le tomó tan sólo un mes...
-Un mes, más o menos, sí. O dos. No quería estar dos años escribiendo una novela. Y empecé, y en un mes más o menos ya tenía una buena cantidad de páginas. Después corregí bastante.
-"Ruidos" es una novela que, desde su inicio, rechaza cualquier intento de estilo consabido. Se erige en busca de un lenguaje propio.
-Para mí el estilo es la impostura. Un escritor con estilo, con un solo estilo, es un escritor sin libertad, un escritor que no puede salir del estilo que en algún momento terminó imponiéndosele. Aprendió un estilo (o un "procedimiento", como en el caso de Aira), y lo repite, lo pone en funcionamiento cada vez que se pone a escribir. Un libro, dos, cien? Eso trae admiración, respeto, lectores. Es como si te dijeran: a partir de ahora sólo marido. O sólo puto.
O sólo padre. O sólo escritor. Y con eso vas juntando feligreses. Pero a la larga termina siendo una cárcel, no podés salir de ahí, no podés ser más que eso (marido, puto, padre, escritor), porque si dejás de serlo, tu identidad se va a la mierda. Escritor de un solo estilo, de una sola máscara. Michaux lo dijo bien: el estilo es la cárcel. Te hablo del corset, del hábito, de la frase siempre bien (o mal) filada, del cálculo, etc. Respirar siempre al mismo ritmo es un embole, al menos para mí. Sí, hay gente que escribe mal, pero eso no tiene nada que ver con no tener estilo. No tener estilo es el rechazo al aburrimiento.
-La voz que monologa, encerrada en un sótano, tiene tintes becketteanos. ¿Lo existencial vertebra la novela?
-Sí, hay Beckett. Pero también está Zelarayán, ojo. O los Lamborghini. No sé si lo existencial vertebra la novela, ni idea. No me gustaría, porque yo lo existencial lo relaciono más con Sartre, con Sábato, con Abelardo Castillo, con tipos así. Yo creo que Beckett no es "existencial", es otra cosa. Es el viajero que llegó más lejos, incluso más que Joyce. Con Beckett se termina de una vez y para siempre la ingenuidad. Porque después de él todo lo que digas puede ser usado en tu contra.
Y acá entra la paranoia del personaje de la novela, que está permanente a la defensiva. Céline, que detestaba a los charlatanes, es otra cantera. Beckett y Céline. Y hay algo del tono de la picaresca argentina (el énfasis sistemático, arbitrario, un poco estúpido, de ese largo monólogo). Esa línea que empieza con Payró, y llega hasta a Filloy, a Zelarayán, y que a mí me gusta mucho. De esas cosas iba saliendo la novela.
-En "Ruidos" rige un principio de indeterminación, pues activa la escritura de la falla, los balbuceos; la duda.
-Sí, seguir. Siempre seguir. No importa qué. Ir llenando la página. Y esto te lleva al balbuceo, inevitablemente. Como ir tanteando. Y al mismo tiempo dejar registro de esos tanteos, sobrellevar la vergüenza. Y después también está la "construcción". Es decir: ir arreglando las cosas para resaltar o apagar ciertos bordes, para dar la idea de "improvisación". Porque está la improvisación y después está el artificio de la improvisación. La improvisación como artificio, como ficción. Fingir que las cosas sucedieron de cierto modo, cuando en realidad no fue tan así.
-Hay momentos en que la voz del narrador se desdobla y pasa de primera a tercera persona, o viceversa. ¿Por qué?
-Iba saliendo. De golpe había un pasaje. El espíritu se desdobla y se observa, no sé? Y también está la idea de juego, de joda. De vuelta la arbitrariedad, el capricho. Que después adquiere un sentido en el conjunto, pero en el momento en el que sale, uno no sabe por qué sale. "¿Y esto?" Y lo dejás. Y después eso cobra un sentido, pero más tarde. Al principio no lo ves.
-Es una novela donde prevalece una estética minimalista. Se trabaja con pocos elementos, pero se los lleva hasta el límite de lo narrable. ¿Fue éste uno de los mayores desafíos: el de exprimir la imaginación hasta la extenuación?
-Es que no sabía cómo seguir. No tenía nada. Entonces volvía una y otra vez sobre los mismos elementos. Y así la novela iba engordando. Con cada repetición había agregados, la habitación se iba llenado de objetos, de boludeces. Y de a poco también iban apareciendo los relatos. Un efecto "engarce". La idea de continuidad. Por eso en la novela sólo hay cuatro párrafos. Son los ruidos de una mente en confinamiento. Eso que mucha gente ni siquiera sabe que existe. El "ruido metafísico" del que hablaba Antonio Di Benedetto a raíz de "El silenciero". Los ruidos del lenguaje. El lenguaje como ruido, en oposición a Dios, que es el silencio.
Ningún improvisado
-Me gustaría que defina la importancia que tiene la improvisación cuando escribe y en especial al escribir este libro.
-La improvisación sirve para desbaratar el cálculo. No es una garantía de nada, pero muchas veces puede darle vida a lo que estás haciendo. El aquí y ahora, el estar ahí. Lo bueno de la improvisación es que es muy productiva. Improvisando te podés hacer un libro en muy poco tiempo. Pero también la improvisación puede volverse método, sistema, yeite, y ahí hay que rajar. Lo más difícil es no quedar atrapado en lo que ya conocés. Porque cuando conocés algo, la señora gorda interior quiere quedarse ahí, hacerse la casita, dar entrevistas, ser traducida, viajar, dar conferencias, etc.
-¿Qué opinión le merece la obra de Néstor Sánchez?
-Sánchez es uno de los grandes de la literatura argentina. Pero bueno, es difícil, no es para leer en el colectivo, no es Aira, no es Fogwill. Entonces tiene pocos lectores. Pero ya salió del pequeño círculo de los sanchianos. También, desde su muerte, salieron varias notas sobre él en muchos medios? Todavía, sin embargo, yo siento que hay como una suerte de resistencia a Sánchez, a la prosa de Sánchez; hay algo en Sánchez que no termina de cerrarles a muchos. Como un "tono" Sánchez que no termina de convencer. Y eso para mí es lo mejor de Sánchez. Con Murena pasa algo parecido.
Pero con Murena es peor, claro. Me gusta mucho todo lo que hace que un escritor no termine de ser asimilado del todo. Lo irreductible de un escritor. Lo que hace que un escritor no termine de encajar en la fachada canónica. Como si hubiera pecados que no se pudieran perdonar. El antisemitismo de Céline, por ejemplo. A veces son cuestiones de "estilo". Estilos a contrapelo, resistidos? Porque a la larga el consenso, la celebración sistemática, es lo peor que le puede pasar a un escritor. Ésa es la maldición de Aira, por ejemplo: a todo el mundo le gusta. Algo entonces debe andar mal.
-¿Cree que exista alguna relación entre "Ruidos" y el realismo?
-Si la hay, la desconozco. Todo eso del realismo dejó de interesarme.
-¿Por qué?
-Porque ahora cuando escribo mi cabeza está en otro lado, no pienso en términos de "realismo" o "no realismo". Antes sí, tal vez, en la época de "Aún", pero ahora ya no. Por otro lado, ¿qué es el realismo? En cierto sentido, toda la literatura es realista. Para mí, Philip Dick o Thomas Disch son tan realistas como Balzac. La llamada "realidad" siempre entra de alguna manera cuando uno se pone a escribir. De ahí sale todo; en el origen está la realidad, la relación que uno tiene con la realidad, con "el mundo."
Pero después todo se distorsiona, el espejo se empieza a empañar, el dibujo se pervierte, se autonomiza. Y uno sigue sin saber hacia dónde va, cada vez más lejos del mundo. Para mí eso es la literatura: una distorsión de la realidad que, cuando las cosas salen bien, puede llegar a ser más verdadera que la realidad misma. Porque la realidad es una ficción, un simulacro, y la literatura, como ficción de la ficción, como simulacro del simulacro, tiene la posibilidad de escribir lo que la realidad no quiere ni puede escribir.
-Asimismo es una historia que parece construir sus núcleos narrativos sin afianzarse en la estructura argumental.
-Salió así. Después de "Aún" quise escribir algo que fuera en otra dirección. Despegarme de Onetti, de Saer. Podría haber seguido por donde había empezado, seguir construyéndome una buena reputación. Pero no quise. Un demonio me decía que hiciera otra cosa. Y le hice caso. Y entonces me fui, deliberadamente, a otro lugar. Pero ahora eso ya pasó. Ahora hay que buscar otra cosa.
-La repetición es uno de los recursos constantes. Se vuelve literal, cuando el narrador habla en verso. Allí la respiración del texto se vuelve obsesiva, casi patológica.
-Si al lenguaje, o a la escritura, los privás de su funcionalidad, inevitablemente se vuelven patológicos. El tartamudo, por ejemplo. O el loco que machaca y machaca. El personaje del "El resplandor", de Stephen King, haciendo un libro con una sola frase. Pura ineficiencia. Es que la voz se vuelve enferma cuando deja de tener una función, un porqué, un para qué. Es la voz (enferma) que dice lo que no hay que decir, lo que la tribu ha prohibido decir.
Y al mismo tiempo esa voz enferma espejea, a su modo, la enfermedad de los lenguajes normalizados, institucionalizados (el lenguaje de los medios, de la literatura pedorra, de la política, etc.); una enfermedad que, por otro lado, esos lenguajes jamás podrían reconocer, porque si lo hicieran, si se reconocieran como lenguajes enfermos, malsanos, todo se iría al carajo.
-La voz enunciativa registra todo con el fin de alcanzar la verdad, ya que intenta incorporar en la realidad de su discurso: sus fisuras e incoherencias. Ahora bien, ¿esto pone en riesgo su legibilidad?
-A la legibilidad la pone en riesgo cualquier cosa. Para ser legible hay que hacer un esfuerzo enorme. Está bien, no me parece mal, está bueno a veces ser legible, que te lean miles, agotar una edición. Ojalá algún día me suceda. Me gustaría ser un best-seller? Pero de lo que se habla siempre es de otra cosa. Y podríamos seguir: ¿legible para quién?, ¿para Piglia?, ¿para Luis Chitarroni?, ¿para mi mamá? Podríamos hablar de Héctor Libertella, un experto en estos temas. O sea: no es fácil. Lo que te digo es esto: todo conspira contra la transparencia. Al menos a mí me pasa eso.
Así y todo hay buenos tejedores que lo logran. Te tejen un buen argumento, una buena historia con lindas frases que te van llevando del cogote. Los llamados buenos novelistas. Pero esa novela "legible" requiere un esfuerzo muy grande. Requiere poner en suspenso al hijo de puta que llevamos dentro, como decía Leónidas Lamborghini. La transparencia no es inherente al lenguaje. Ahí está el arco que va de Góngora a Mallarmé, y que en el siglo veinte sigue en Joyce, en Pound, en Lezama Lima, en Juanele Ortiz, etc., etc.
-¿Siente que luego de "Ruidos" ha extendido un poco más los límites de la novela?, ¿cuáles cree que sean los desafíos que aún impone la novela en cuanto género literario?
-Los límites de la novela los amplió gente como Joyce, Proust, Kafka, Céline, Faulkner, Virginia Woolf, Beckett, Arno Schmidt? La novela ya se amplió demasiado, ahora tiene que replegarse, como el universo, ir para atrás y para atrás hasta llegar a un punto cero, al origen, al Big Bang? Y después volver a estallar, empezar de nuevo. Tal vez volviendo a la épica, ¿por qué no?? A los primeros balbuceos.
El lenguaje volviéndose a inventar. No hay que ser una luz para darse cuenta de que los mejores libros siempre se escribieron en contra de su tiempo. Me gusta el anacronismo de Murena, de Hugo Savino, de Ramiro Quintana, de Milita Molina, de Horacio Corti. En cuanto a mí, jamás podría verme ampliando los límites de nada. Apenas trato de no quedar atrapado en mi propia crisálida, como un bicho canasto.
Metaficción
La metaficción es una forma de literatura o de narrativa autorreferencial que trata los temas del arte y los mecanismos de la ficción en sí mismos.
Es un estilo de escritura que de forma reflexiva o autoconsciente recuerda al lector que está ante una obra de ficción, y juega a problematizar la relación entre ésta y la realidad. Dentro de un texto de metaficción, la frontera realidad-ficción y el pacto de lectura de ésta se ven quebrantadas, llamando el texto la atención sobre su propia naturaleza ficcional y su condición de artefacto. Asociado en general a literatura modernista y posmoderna, se pueden encontrar ejemplos anteriores en el Quijote de Cervantes, en los Cuentos de Canterbury de Chaucer, en algunos relatos de Jorge Luis Borges y en algunas obras de Stanisław Lem como Un vacío perfecto y Un valor imaginario siendo acertado citar como uno de los más fuertes ejemplos en el uso de la metaficción cual recurso estilístico la novela Niebla, de Miguel de Unamuno.
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Gracias Canción (Javier Krahe)
Beben los vientos paisanas
por la virtud de mis canas,
gracias, canción,
pagan pródigos mecenas
mis puritos y mis cenas,
gracias, canción,
gracias a ti trago espinas
que resultan proteínas,
gracias a ti, retozonas,
allá van mis feromonas,
mira qué bien.
Mira qué bien que reúnas
las palabras oportunas
para lo que yo pretendo,
eso está bien,
me parece estupendo,
gracias, canción.
Por tus bonitas escalas
suben a escena mis galas,
gracias, canción,
y nunca estoy a dos velas,
nada debo a sacamuelas,
gracias, canción,
gracias por tus retahílas
que me dictan: ¡rompan filas!
gracias por tus carambolas
que me salen por sí solas,
mira qué bien,
mira qué bien estimulas
a mis chulos y a mis chulas
-siempre que no estén mintiendo-
eso está bien,
me parece estupendo,
gracias, canción.
Si por ventura me llamas,
dejo ajedrez, dejo damas,
gracias, canción,
dejo tan dulces problemas
tras tus notas, tus fonemas,
gracias, canción,
si por azar busco rimas
nunca me las escatimas,
sean agudas o romas
me valen para mis bromas,
mira qué bien,
qué bien me alivias reúmas
qué bien disipas mis brumas,
mientras me estás ocurriendo,
eso está bien,
me parece estupendo,
gracias, canción.
Cuando te desenmascaras
y, al fin, nos vemos las caras,
gracias, canción,
luz de mis entendederas,
me alumbras noches enteras,
gracias, canción,
me gusta cuando respiras
o suspiras o deliras,
me gusta cuando decoras
interiores de señoras,
mira qué bien,
qué bien cuando te sulfuras
y te metes con los curas
y su ridículo atuendo,
eso está bien,
me parece algo horrendo,
gracias, canción.
Me gusta cuando levantas
lo mismo mantos que mantas,
gracias, canción,
y también cuando te inventas
que sería superventas,
gracias, canción,
si te adornara con cintas,
purpurina y medias tintas
y aún más cuando te lo montas
y las afrentas afrontas,
mira qué bien,
qué bien que me hagas preguntas,
qué bien cuando me arrejuntas
y nos estamos queriendo,
requetebién,
me parece estupendo,
gracias, canción.
Gracias, canción.
Todas las canciones son iguales (Calamaro)
Todas las canciones son iguales
y parece que hablan siempre de lo mismo ya
pero igual existe un abismo entre las canciones y la realidad.
¿Cuál es?
Están las que dan la sensación
de poder detener el tiempo por un instante
y cargan el espíritu de gente extraña
a un corazón ausente no se le engaña.
También hay y parece broma un repertorio en otro idioma,
canciones que no leemos y solamente tiramos.
Hace mucho que aprendimos y nos acostumbramos
a escuchar palabras que nunca entendemos
tanto que no sabemos si entendemos ni siquiera las de este idioma.
Fuera de broma, hay canciones lo suficientemente heroicas
paran los relojes con el pensamiento de alguien.
Entonces ya se para qué sirve escribir canciones y canciones todo el tiempo,
es para seguir buscando,
para seguir encontrando preguntas a ninguna respuesta.
Si está esta pregunta, no quiero saberlo nunca.
Prefiero seguir sin saber, sin darme cuenta
sin darme cuenta.
---------------------
Compañera (Silvio Rodriguez)
La canción es la amiga
que me arropa
y después me desabriga.
La más clara y oscura,
la más verde y madura,
la más íntima,
la más indiscreta.
La canción me da todo,
aunque no me respeta:
se me entrega feliz
cuando me viola.
La canción es la ola
que me eleva y me hunde,
que me fragua
lo mismo que me funde.
La canción compañera,
virginal y ramera.
La canción.
Comenzamos un día,
en los tiempos
de siempre y todavía.
Comenzamos felices
a juntar cicatrices,
como buenas señales
de los años.
Y peldaño a peldaño
levantamos paisaje
sin excusa, sin ruego
y sin ultraje.
¿Quién se atreve a decirme
que debo arrepentirme
de la esperma quemante
que me trajo?
Porque sangra de abajo
yo no vendo ni rajo
mi pasión.
Entre drama y comedia
he llegado trovando
a la edad media.
Torpe, pero sincero,
aún no soy caballero
(y que el cielo
me libre de cordura).
No me embriaga la altura
ni me aburren los sueños.
No es por moda
que estallo
y que me empeño.
El amor sigue en brete
y el camino a machete,
mas no lloro por tal
ni me amilano,
si conservo mis manos,
mi sudor y el humano
corazón.
(1987)
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The tower of song (Leonard Cohen)
La mala noticia es que está con U2
La buena es que está subtitulado y traducido
Es un estilo de escritura que de forma reflexiva o autoconsciente recuerda al lector que está ante una obra de ficción, y juega a problematizar la relación entre ésta y la realidad. Dentro de un texto de metaficción, la frontera realidad-ficción y el pacto de lectura de ésta se ven quebrantadas, llamando el texto la atención sobre su propia naturaleza ficcional y su condición de artefacto. Asociado en general a literatura modernista y posmoderna, se pueden encontrar ejemplos anteriores en el Quijote de Cervantes, en los Cuentos de Canterbury de Chaucer, en algunos relatos de Jorge Luis Borges y en algunas obras de Stanisław Lem como Un vacío perfecto y Un valor imaginario siendo acertado citar como uno de los más fuertes ejemplos en el uso de la metaficción cual recurso estilístico la novela Niebla, de Miguel de Unamuno.
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Gracias Canción (Javier Krahe)
Beben los vientos paisanas
por la virtud de mis canas,
gracias, canción,
pagan pródigos mecenas
mis puritos y mis cenas,
gracias, canción,
gracias a ti trago espinas
que resultan proteínas,
gracias a ti, retozonas,
allá van mis feromonas,
mira qué bien.
Mira qué bien que reúnas
las palabras oportunas
para lo que yo pretendo,
eso está bien,
me parece estupendo,
gracias, canción.
Por tus bonitas escalas
suben a escena mis galas,
gracias, canción,
y nunca estoy a dos velas,
nada debo a sacamuelas,
gracias, canción,
gracias por tus retahílas
que me dictan: ¡rompan filas!
gracias por tus carambolas
que me salen por sí solas,
mira qué bien,
mira qué bien estimulas
a mis chulos y a mis chulas
-siempre que no estén mintiendo-
eso está bien,
me parece estupendo,
gracias, canción.
Si por ventura me llamas,
dejo ajedrez, dejo damas,
gracias, canción,
dejo tan dulces problemas
tras tus notas, tus fonemas,
gracias, canción,
si por azar busco rimas
nunca me las escatimas,
sean agudas o romas
me valen para mis bromas,
mira qué bien,
qué bien me alivias reúmas
qué bien disipas mis brumas,
mientras me estás ocurriendo,
eso está bien,
me parece estupendo,
gracias, canción.
Cuando te desenmascaras
y, al fin, nos vemos las caras,
gracias, canción,
luz de mis entendederas,
me alumbras noches enteras,
gracias, canción,
me gusta cuando respiras
o suspiras o deliras,
me gusta cuando decoras
interiores de señoras,
mira qué bien,
qué bien cuando te sulfuras
y te metes con los curas
y su ridículo atuendo,
eso está bien,
me parece algo horrendo,
gracias, canción.
Me gusta cuando levantas
lo mismo mantos que mantas,
gracias, canción,
y también cuando te inventas
que sería superventas,
gracias, canción,
si te adornara con cintas,
purpurina y medias tintas
y aún más cuando te lo montas
y las afrentas afrontas,
mira qué bien,
qué bien que me hagas preguntas,
qué bien cuando me arrejuntas
y nos estamos queriendo,
requetebién,
me parece estupendo,
gracias, canción.
Gracias, canción.
Todas las canciones son iguales (Calamaro)
Todas las canciones son iguales
y parece que hablan siempre de lo mismo ya
pero igual existe un abismo entre las canciones y la realidad.
¿Cuál es?
Están las que dan la sensación
de poder detener el tiempo por un instante
y cargan el espíritu de gente extraña
a un corazón ausente no se le engaña.
También hay y parece broma un repertorio en otro idioma,
canciones que no leemos y solamente tiramos.
Hace mucho que aprendimos y nos acostumbramos
a escuchar palabras que nunca entendemos
tanto que no sabemos si entendemos ni siquiera las de este idioma.
Fuera de broma, hay canciones lo suficientemente heroicas
paran los relojes con el pensamiento de alguien.
Entonces ya se para qué sirve escribir canciones y canciones todo el tiempo,
es para seguir buscando,
para seguir encontrando preguntas a ninguna respuesta.
Si está esta pregunta, no quiero saberlo nunca.
Prefiero seguir sin saber, sin darme cuenta
sin darme cuenta.
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Compañera (Silvio Rodriguez)
La canción es la amiga
que me arropa
y después me desabriga.
La más clara y oscura,
la más verde y madura,
la más íntima,
la más indiscreta.
La canción me da todo,
aunque no me respeta:
se me entrega feliz
cuando me viola.
La canción es la ola
que me eleva y me hunde,
que me fragua
lo mismo que me funde.
La canción compañera,
virginal y ramera.
La canción.
Comenzamos un día,
en los tiempos
de siempre y todavía.
Comenzamos felices
a juntar cicatrices,
como buenas señales
de los años.
Y peldaño a peldaño
levantamos paisaje
sin excusa, sin ruego
y sin ultraje.
¿Quién se atreve a decirme
que debo arrepentirme
de la esperma quemante
que me trajo?
Porque sangra de abajo
yo no vendo ni rajo
mi pasión.
Entre drama y comedia
he llegado trovando
a la edad media.
Torpe, pero sincero,
aún no soy caballero
(y que el cielo
me libre de cordura).
No me embriaga la altura
ni me aburren los sueños.
No es por moda
que estallo
y que me empeño.
El amor sigue en brete
y el camino a machete,
mas no lloro por tal
ni me amilano,
si conservo mis manos,
mi sudor y el humano
corazón.
(1987)
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The tower of song (Leonard Cohen)
La mala noticia es que está con U2
La buena es que está subtitulado y traducido
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